Capítulo 6: Dona Abóbora

— Um clube da LCK, hein... Que pena — murmurou Lin Cheng.

Ele estava realmente tentado.

Mas, como dissera a Xiao Tong, era impossível para ele se lançar numa carreira profissional sem ter concluído os estudos.

Com um toque de pesar, Lin Cheng exibiu certa satisfação consigo mesmo: — Então eu tenho mesmo talento para jogar profissionalmente... Um jogador de e-sports prejudicado pelos estudos?

Já havia bastante gente tentando entrar em contato com ele, alguns até o convidaram para campeonatos presenciais em lan houses. Não era surpresa que os representantes de Hanwha tivessem seu contato.

O fato de Hanwha ter feito um convite indicava que o clube vinha observando-o há algum tempo. Só o desempenho dele no RANK já era suficiente para atender aos padrões de seleção do Hanwha.

— Que pena. Se nada de extraordinário acontecer, não terei chance de jogar nas ligas de elite.

Lin Cheng tinha vinte anos; pela contagem coreana, vinte e um. A idade ideal para um jogador profissional estar no auge.

Se aguardasse até se formar no próximo ano para considerar a carreira profissional, já seria considerado veterano. Não sabia se haveria times de nível LCK ou LPL interessados.

Mas, quanto ao seu estado, Lin Cheng era confiante.

Após um acidente, não tão grave, mas significativo, Lin Cheng percebeu que seus reflexos eram muito superiores aos das pessoas comuns.

Sempre que concentrou a atenção em algo, seus nervos reagiam com extrema acuidade, capaz de captar os menores detalhes.

Era esse o motivo de tantas exibições brilhantes nas partidas de RANK.

Seus movimentos eram mais precisos, seus reflexos mais rápidos, seu olhar mais atento; como alguém poderia competir com ele?

Se não fosse pela escassez de partidas e pelos companheiros de equipe inaptos, Lin Cheng acreditava que poderia chegar ao topo do servidor coreano sem grandes dificuldades.

Será que isso era uma espécie de dom concedido pelos deuses após sobreviver ao desastre?

······

Na manhã seguinte.

O despertador começou a tocar incessantemente às seis horas. Após desligá-lo cinco ou seis vezes, Lin Cheng levantou-se a contragosto, arrumou-se rapidamente e se preparou para correr.

— Credo, que frio infernal!

Ao apertar o botão do elevador, Lin Cheng continuava reclamando.

A porta do elevador abriu; dentro, um homem de meia-idade, vestido de terno, segurava uma pasta.

Ele acenou para Lin Cheng, cumprimentando-o. Lin Cheng sorriu e retribuiu o gesto.

A cada dois dias, Lin Cheng corria pela manhã, frequentemente encontrando esse dedicado trabalhador. Às vezes, quando voltava tarde à noite, também o via, sempre trabalhando até tarde.

Na maioria das vezes, o homem parecia apressado ou exausto, mas Lin Cheng notava que, quando estava com a esposa, sempre conversavam e riam juntos.

Morando ali há três anos, Lin Cheng já tinha uma impressão geral dos vizinhos, mesmo sem falar com muitos deles.

Havia estudantes como ele, um prodígio que sonhava tornar-se procurador, funcionários que lutavam pelo sustento da família, mães solteiras iniciando uma nova etapa da vida com seus bebês...

A vida de inúmeros pessoas comuns se entrelaçava naquele edifício, e Lin Cheng se pegava pensando se seu futuro teria algo do reflexo dessas pessoas.

Diante do prédio, ao ver o homem apressado rumo à estação de metrô, o esforço pela vida deu a Lin Cheng um súbito vigor.

Inspirou fundo e saiu trotando na direção oposta.

Partindo do edifício, Lin Cheng correu meia hora até o bairro chinês de Daerim, onde, aquecido pelo exercício, sentou-se numa casa de comida chinesa para o café da manhã e pediu para levar dois pacotes de pãezinhos recheados e mingau de milho.

Na Coreia, pãezinhos, dumplings e pães têm as mesmas denominações, mas os sabores diferem bastante dos do país de origem. O dono do restaurante adaptou o recheio ao paladar coreano, substituindo o recheio de carne de porco por metade de kimchi e metade de carne de porco, o que acabou agradando aos clientes do entorno.

Não só os coreanos gostavam desses pãezinhos de massa fina e muito recheio, muitos chineses também achavam o sabor excelente.

Lin Cheng não podia deixar de admirar o talento comercial do proprietário: trocou os ingredientes, reduziu o custo, manteve o preço e ainda melhorou a reputação.

Seis mil won pelo cestinho de pãezinhos, cerca de trinta e cinco reais, parecia caro, mas equivalia ao preço de um prato de macarrão com molho de feijão fora de casa na Coreia.

Pensando bem, os pãezinhos do Wangfujing eram muito mais exploratórios.

Ao voltar para o edifício já eram sete e meia. Lin Cheng tocou a campainha do apartamento ao lado.

Depois de um tempo, a porta finalmente se abriu e Xiao Tong apareceu, encostada à porta, sonolenta, olhando para Lin Cheng.

— Tão cedo...

Lin Cheng quase sorriu. Xiao Tong vestia um pijama de panda felpudo, o capuz com cabeça de panda caía sobre o rosto, os cabelos desarrumados cobriam as faces, dando-lhe um ar ingênuo e engraçado.

— Aqui, trouxe café da manhã pra vocês.

— Ah, obrigada.

Lin Cheng entregou o saco e foi levantar o pé para entrar.

Mas Xiao Tong pegou o saco e, sem pensar, empurrou a porta para trás.

Pum!

— Ai!!!

Um grito de dor veio do lado de fora.

— Hm?

Xiao Tong parou, esfregou os olhos com as patinhas felpudas do pijama de panda, olhou para o saco nas mãos e continuou, balançando para o quarto.

— Unni, tem café da manhã que Lin Cheng trouxe na mesa, vou dormir mais um pouco.

Do lado de fora.

Lin Cheng se agachava, segurando o nariz vermelho, quase chorando.

— Essa mulher doida, fecha a porta sem avisar... Ai, minha mãe! Que dor! Se eu trouxer café da manhã pra você de novo, sou um cachorro!

Lin Cheng estava tão irritado que soltou até palavrão em dialeto de Sichuan, bufando de raiva.

Depois de reclamar por um bom tempo, finalmente se acalmou, entrou em seu apartamento e se preparou para ir à aula.

Nas universidades coreanas, os alunos montam seus próprios horários, podendo agendar aulas das nove da manhã às dez da noite. Os mais ousados conseguem concentrar todas as matérias em dois dias, e o resto da semana fica livre para aproveitar.

Claro que, na prática, as coisas nem sempre saem como o esperado. A seleção de disciplinas em Seul era tão difícil quanto nas universidades chinesas: a lentidão da internet eliminava boa parte dos desafortunados, muitos quase enlouqueciam tentando acessar o sistema.

Lin Cheng teve sorte de principiante e conseguiu montar um horário cheio.

Quase às nove, Lin Cheng sentou-se na sala de aula, pronto para começar mais um dia de vida universitária.

— Ei, veterano! — Um rapaz grande e gordo aproximou-se.

Na universidade coreana não existe o conceito de turma; com a liberdade para escolher disciplinas, os alunos geralmente não se conhecem, nem pertencem ao mesmo ano. Mas esse rapaz Lin Cheng já conhecia bem.

Chamava-se Nam Hyek Gyu, um ano mais novo que Lin Cheng. Os dois fizeram algumas aulas juntos e se tornaram conhecidos. Depois, por causa de um problema na internet de casa, Lin Cheng foi jogar em uma lan house e acabou encontrando o rapaz.

Ao ver que Lin Cheng jogava League of Legends, Nam Hyek Gyu sugeriu que jogassem juntos. Mas quando Lin Cheng mostrou seu nível, o rapaz ficou calado, apenas observando Lin Cheng jogar.

Na época, Lin Cheng estava quase chegando ao nível mais alto, enquanto Nam Hyek Gyu era apenas prata, incapaz de acompanhar alguém tão avançado.

— Depois da prova desta semana começa o Campeonato SKY de e-sports. Quer participar, veterano? O melhor jogador do clube de e-sports da universidade é só diamante três; se você se inscrever, pode escolher qualquer posição.

Esse rapaz não tinha nenhum senso de proporção: sendo prata, ainda chamava os outros de diamante?

Lin Cheng balançou a mão: — Campeonato SKY de e-sports? Não tenho interesse. Que torneio de lan house é esse? Só ouvi falar do YeonKo Battle.

SKY era a sigla para Universidade de Seul, Universidade Yonsei e Universidade da Coreia, as três instituições de elite coreanas. Pelo nome, era uma competição entre as três universidades, mas Lin Cheng logo percebeu que era um torneio informal organizado pelos clubes estudantis, pois nunca ouvira falar antes.

O YeonKo Battle era diferente. Era um grande evento na Coreia.

A Universidade de Seul era insuperável no país. Yonsei e Universidade da Coreia sempre disputaram o segundo lugar, lutando intensamente não só na academia, mas também nos esportes, e o YeonKo Battle nasceu dessa tradição.

Yonsei e Universidade da Coreia enviam seus melhores alunos para competir em futebol, beisebol, basquete, hóquei e rugby.

Na ocasião, não só celebridades famosas iam torcer no estádio, como a televisão transmitia ao vivo — um espetáculo raro nas universidades chinesas.

Lin Cheng já assistira a uma partida de futebol do YeonKo Battle; era como uma gigantesca festa rave, a atmosfera eletrizante.

Claro, para Lin Cheng, essa rivalidade era meio inútil.

Por mais que disputassem, não fazia muita diferença.

Fora da Coreia, a maioria só conhece o nome da Universidade de Seul; as outras duas são praticamente desconhecidas.

Assim como os coreanos conhecem Pequim e Tsinghua, mas 95% nunca ouviram falar de Jiaotong de Xangai.

A realidade era cruel.

Nam Hyek Gyu torceu o nariz:

— Não é um torneio qualquer de lan house. Embora seja a primeira edição, a final será no ginásio da Universidade da Coreia, o mesmo palco da final da LCK do ano passado. Não haverá tantos espectadores quanto na LCK, é claro, mas um torneio de lan house não chega nem perto disso.

Lin Cheng ergueu as sobrancelhas:

— Um bando de jogadores ruins, mas com toda essa pompa.

Nam Hyek Gyu: — ...