Capítulo Um Apoiem-me! Ainda posso costurar!
O vice-diretor do setor de emergência, Wu Zhou, despertou do desmaio sentindo alguém o sacudir com força.
— Pequeno Gretel, pequeno Gretel...
A pessoa o chamava, batendo nele insistentemente. Wu Zhou forçou as pálpebras a se abrirem, mas tudo ao redor era escuridão total. Quem o chamava não se deu por vencido; ao ver que as palmadas não surtiam efeito, agarrou seus ombros e o balançou de um lado para o outro.
— Pequeno Gretel, acorde! Como você está?!
A cabeça de Wu Zhou balançou junto com a força daquele sujeito, e só então percebeu que estava de bruços, com o rosto praticamente enterrado na terra. Ao inspirar, foi invadido por um cheiro forte de sangue, de terra e sabe-se lá mais o quê.
— Cof, cof, cof, cof...
Ele arqueou as costas em reflexo, tossindo violentamente, enquanto em sua mente explodia uma fúria:
Quem foi o irresponsável que me colocou assim? Não sabem que não se deve deixar um inconsciente de bruços? Aspirar vômito pode matar por asfixia!
Quando voltar, vou obrigá-los a treinar primeiros socorros dez vezes!
Não, vinte!
O profissionalismo de Wu Zhou falou mais alto, e ele repreendeu mentalmente aquela equipe de enfermeiros, internos e residentes pouco confiáveis. Só depois de terminar a sequência de críticas, levantou a cabeça lacrimejando por causa da tosse. Olhou ao redor e ficou pasmo.
Onde está a luz cirúrgica?
Onde está a mesa de operações?
E as macas?
E os médicos e enfermeiros de branco, indo e vindo sem parar?
Onde está o hospital?!
O edifício cirúrgico sumiu, a sala de cirurgia com fluxo laminar desapareceu. No lugar, havia apenas uma casa baixa e arruinada, paredes de pedras empilhadas, teto de palha, as frestas cheias de barro jogado de qualquer jeito. Ao pé do muro, um círculo de pedras até meia altura de uma pessoa, com um chão de terra batida e algumas ervas secas...
Que diabo é isso? Eu não estava em um pronto-socorro em meio a um salvamento?!
Wu Zhou sentiu a cabeça zunir e as pernas fraquejarem, quase desabando novamente. Só se lembrava que, desde as nove da manhã, não tinha parado um minuto, trabalhando direto até as quatro da madrugada, tendo acabado de realizar uma grande cirurgia de emergência: retirou o baço, costurou o fígado, reparou o intestino. Depois de confirmar que não havia mais sangramento, deixou o fechamento para o assistente e... de repente, tudo ficou preto.
— Pequeno Gretel, está melhor?!
Wu Zhou virou a cabeça com rigidez, aos poucos ajustando o foco dos olhos. O homem que o sacudia era um ruivo corpulento, de traços ocidentais bem marcados. Vestia um colete tosco de linho cru, os braços musculosos expostos, com um arco na mão.
Aquele colete, chamar de roupa era generosidade — parecia um pedaço de pano dobrado e costurado, com dois buracos para os braços e um para a cabeça. As bordas e as mangas estavam todas desfiadas, sem acabamento algum, tão sujas que já não se via a cor original.
A única coisa evidente era que o linho era tão ralo que até as compressas cirúrgicas do hospital eram melhores.
Wu Zhou olhou para si mesmo.
O mesmo linho.
O mesmo colete.
O mesmo... bem, seus sapatos pareciam ainda mais furados que os do outro, com um dedo do pé à mostra.
Por um instante, tudo escureceu de novo diante dos olhos de Wu Zhou, que quase desejou desmaiar ali mesmo.
Por que me trouxeram para este lugar? O ferido que eu estava salvando sobreviveu! Pelo menos, até o momento em que desmaiei, os sinais vitais estavam estáveis, a cirurgia tinha sido um sucesso...
Deixem-me voltar! Preciso participar do grande salvamento do pronto-socorro!
Infelizmente, nenhum deus ouviu suas preces. O tal grande salvamento, porém, chegou — a poucos passos dali, ergueu-se uma sequência de gritos agudos:
— Socorro!
— Capitão! Capitão!
— Está ruim! As tripas estão saindo!
Wu Zhou esqueceu qualquer reclamação. Como em todas as vezes em que ouvia um pedido de socorro, não hesitou: correu na direção da voz.
— Estou indo!
Mas alguém chegou antes dele — ou estava mais perto. Wu Zhou, ofegante, ainda estava a meio caminho quando viu uma pessoa ajoelhada junto ao ferido, murmurando algo de cabeça baixa.
De repente, uma luz branca brilhou entre as mãos unidas daquela pessoa e desceu diretamente sobre o ferido.
Na claridade, o ferimento sangrento começou a se fechar visivelmente.
Wu Zhou parou bruscamente.
O que foi isso?
"Veja como ocorre a cicatrização acelerada de feridas"?
"Sobre o efeito dos raios de partículas de alta energia na cura de lesões"?
Como assim, uma luz branca faz a ferida se fechar instantaneamente...?
Espera, isso é...
É um feitiço de cura!
Duas memórias saltaram ao mesmo tempo. Uma era de Wu Zhou, recheada de incontáveis romances, jogos, animações; a outra, do corpo original. Seja como for, ambas chegavam à mesma conclusão:
Feitiço de cura — invoca o poder dos deuses para realizar a cura. Mesmo o feitiço mais básico fecha instantaneamente pequenos ferimentos, e nos níveis mais avançados pode até trazer os mortos de volta...
Então, quem estava lançando o feitiço devia ser um clérigo?
Wu Zhou lançou um olhar rápido. O clérigo ajoelhado era, de fato, o mais bem vestido do grupo:
Usava uma túnica longa de linho bege, com a frente arrastando no chão e a parte de trás cobrindo as pernas. Gola e punhos bem acabados, no peito um delicado contorno de escudo bordado com fio marrom escuro.
Hmm... Os conjuradores realmente pertencem a uma classe mais elevada...
Wu Zhou ironizou consigo mesmo e voltou sua atenção ao ferido. Era um homem forte, de uns trinta ou quarenta anos, cabelos e olhos castanhos, barba desgrenhada. Estava melhor equipado que os demais, ao menos vestia uma couraça de couro — pena que ela não o protegeu. Na altura do abdômen, a couraça fora rasgada, e um grosso feixe de intestinos, banhado em sangue, pendia para fora.
Em comparação, os diversos cortes sangrando nos braços e pernas já nem pareciam graves.
O ferido estava encostado a um toco de árvore, olhos semicerrados, prestes a perder a consciência. Um jovem, talvez parente, ajoelhava ao seu lado, trêmulo, olhando o ferimento com esperança desmedida —
O rombo dilacerado, de bordas irregulares, pulsava, contraía, fechava, encurtava, o sangue diminuía...
Os olhos de Wu Zhou brilharam. Que interessante era aquele feitiço de cura: efeitos imediatos! Se ao menos pudesse contar com algo assim durante uma cirurgia...
Mas o pensamento mal se completou, e a luz... se apagou.
Apenas um pequeno trecho do ferimento se fechara; o resto, com o intestino ainda exposto, permaneceu sem alteração.
Wu Zhou: ...
O clérigo: ...
O jovem ajoelhado ao lado do ferido empalideceu na hora. Com as mãos segurando as tripas do homem, olhou suplicante para o clérigo, que tentava, tentava, murmurava orações, mas nenhuma luz voltava a brilhar. Por fim, o jovem não aguentou e gritou:
— Continue! Por favor, só mais uma vez! O capitão está muito mal!
— Eu... eu não consigo! — O clérigo, que não devia ter mais de quinze ou dezesseis anos, estava vermelho de aflição, quase chorando. Ao ser pressionado, as sardas no rosto pareciam até querer saltar.
— Eu sou só um aprendiz! Não posso salvá-lo...
O olhar do jovem rapidamente se apagou. Desesperado, baixou a cabeça, as mãos trêmulas tentando empurrar o intestino de volta —
— Não mexa!
Wu Zhou gritou. E só então percebeu algo estranho: a língua que usara não era chinês, nem inglês, nem qualquer outra que conhecesse — mas ele sabia falar. E entendia as falas dos outros, que também nunca ouvira antes!
O que estava acontecendo?
Wu Zhou ficou atordoado. Mas ao olhar para o ferido, esqueceu toda dúvida: alguém estava em perigo, e para um médico de emergência, esse é o toque de reunir para a batalha. Não importa se o céu desaba, se a terra se abre, se o sol explode, se todos foram parar em outro mundo — só depois de salvar o paciente é que se pensa no resto!
Ele gritou de novo:
— Não empurre de volta! Tem alguma tigela limpa? — Não? Então segure assim! Não se mexa!