Capítulo Vinte e Oito: Emergência Vital, o Sacerdote Cura Feridas

Pneumotórax sob tensão refere-se à ruptura de uma bolha pulmonar maior, ou a uma lesão profunda nos pulmões ou à ruptura dos brônquios. O orifício comunica-se com a cavidade pleural, formando uma válvula unidirecional, também chamada de pneumotórax de alta pressão.

Após a formação do pneumotórax sob tensão, durante a inspiração, a pressão na cavidade pleural diminui, a válvula se abre e o ar entra; durante a expiração, a pressão aumenta, a válvula se fecha e o ar não pode ser expelido. Quanto mais se respira, maior fica a pressão na cavidade pleural, comprimindo os pulmões até o limite. No fim, os pulmões são completamente esmagados, incapazes de se expandir...

O paciente, por mais que tente respirar, não consegue absorver uma única lufada de ar.

É uma das emergências mais mortais. Exceto por uma incisão na artéria carótida ou uma ruptura da aorta torácica ou abdominal, nenhuma hemorragia interna de outros órgãos mata tão rápido quanto esta.

A morte por asfixia ocorre em instantes.

Um sacerdote?

O templo do Deus da Guerra realmente fica ao lado do acampamento; correndo até lá e voltando, no máximo levaria cinco minutos. No entanto, o paciente deitado no chão não pode esperar cinco minutos!

"Seringa de 50ml!"

Grete gritou.

Ninguém respondeu.

Ninguém lhe entregou nada. Não havia seringa, nem agulha, nem tubo de drenagem...

Ninguém sabia o que ele queria, ninguém entendia por que ele fazia aquilo, nem mesmo sabiam o significado dos sintomas do ferido.

Este é outro mundo, não o hospital onde ele trabalhou, não o departamento de emergência no qual passou mais de dez anos.

Grete olhou ao redor. Vários rostos ansiosos observavam o paciente, olhavam para o templo próximo, esperando que o sacerdote chegasse correndo. Alguns até sugeriram desmontar portas, pegar escudos, e transportar o ferido ao templo...

Quando conseguirem levar o paciente, ele já estará morto!

Grete ficou desesperado. Colocou-se com força diante do ferido, abriu um braço, estendeu o outro, segurando o Cavaleiro Flynn:

"Sou um curandeiro! Posso salvá-lo! Capitão, ajude-me!"

"Você pode salvá-lo?"

Flynn imediatamente parou. Grete assentiu vigorosamente:

"Ele está morrendo! Posso salvá-lo! Preciso de materiais, capitão, ajude-me!"

Flynn hesitou.

Grete havia recém dominado a arte da cura, algo que ele ouvira de Karen, o chefe de esquadrão; mas por mais que confiasse em Karen, ouvir não é o mesmo que ver com os próprios olhos.

Além disso, o ritual de cura do templo do Deus da Guerra era algo que eles viam há décadas, com total clareza.

"Você..."

"Veja o rosto dele! Está roxo, não consegue respirar, está morrendo! Posso ganhar tempo! Até o sacerdote chegar!"

A voz de Grete era cada vez mais urgente. Flynn ficou parado, observou o ferido no chão, e então olhou fixamente para Grete.

Este jovem está falando a verdade.

A intuição disse isso a Flynn. Mas a cura recém aprendida, e esse tal de ‘50’ — cinquenta de alguma coisa — será mesmo útil?

"Capitão, confie nele!"

Karen saiu da multidão. Ao mesmo tempo, os esforços do paciente tornavam-se cada vez mais desesperados e fracos.

Flynn decidiu-se instantaneamente.

"O que você precisa?"

"Agulha! Uma agulha grossa, oca!"

Grete respondeu sem hesitar. Percebeu seu erro: pedir “seringa de 50ml” naquele lugar era incompreensível; talvez nem tivessem o conceito de mililitros. Mas agulha, pelo menos, seria possível! Uma agulha grossa e oca!

Ele recebeu apenas negativas. Grete não se desanimou:

"Então, um tubo de aço fino! Não tem? Ferro? Cobre? Qualquer tubo rígido serve! Espessura do dedo mínimo!"

"Tenho, tenho!"

Finalmente alguém reagiu, saiu correndo e logo retornou, entregando a Grete algo que ele reconheceu imediatamente, pois havia usado há dois dias — um osso de coxa de galinha.

Grete: "..."

Esses dias estou fadado a lidar com ossos de galinha?

O problema é que, dois dias atrás, foi uma cricotomia, ele podia usar o osso diretamente; hoje é uma punção torácica para descompressão, sem seringa, sem agulha, e com um osso de galinha dezenas de vezes mais grosso, será que esperam que ele consiga perfurar o tórax?

Acham que sou um super-humano!

Grete gritou por dentro. Nada do que precisa está disponível, mais uma vez. Esperava que os sacerdotes do templo chegassem logo, senão nem conseguiria conter infecções—

"Me dê uma faca! Rápido!"

Na linha média da clavícula direita, no segundo espaço intercostal, Grete cravou a lâmina sem hesitar. Tentou... tentou... não entrou!

Nesse mundo, os guerreiros — ou cavaleiros — têm o corpo tão resistente assim?

"Quem pode ajudar?"

Grete gritou. Mediu com o dedo mínimo:

"Basta... esta profundidade! Penetre! Retire, em seguida insira o osso da coxa de galinha!"

"Eu faço!"

Flynn tomou a faca sem hesitar.

Faca entra, faca sai, osso de galinha é inserido em seguida. Uma pressão enorme, acompanhada de um chiado, escapou instantaneamente pelo centro do osso.

Funcionou!

Grete relaxou completamente. Ajoelhou-se ao lado do ferido, observou sua respiração, escutando o fluxo de ar pelo osso de galinha. Com o polegar tampava e liberava a extremidade, alternando conforme necessário.

Após a descompressão torácica, deveria conectar uma válvula unidirecional, permitindo que o ar de alta pressão saia do tórax, mas impedindo a entrada de ar externo. Em emergências, médicos experientes usavam luvas cirúrgicas, sacos plásticos ou balões, cortando um pequeno orifício para cobrir a agulha como uma válvula.

Grete nem tinha uma luva cirúrgica, então usava o próprio polegar, controlando o ritmo no momento...

Com sua ação, o inchaço no tórax direito do ferido foi diminuindo, o rosto recuperando cor. Qualquer um podia ver que uma vida fora salva do limiar da morte.

"Salvou?"

"Salvou!"

"Acho que realmente salvou!"

"Lembro que o velho Sheko morreu assim, costelas quebradas, em poucos minutos morreu. O sacerdote nem chegou a tempo..."

Os guerreiros ao redor murmuravam. O olhar de Flynn para Grete tornou-se mais gentil, e ele perguntou:

"Grete, o que fazemos agora?"

Agora? Inserir um tubo de drenagem, realizar drenagem torácica fechada, fazer uma radiografia, alinhar as costelas, e se o pulmão estiver ruim, abrir o tórax para reparar...

Mas aqui não tenho nada disso, não posso fazer nada...

Grete revirou os olhos por dentro. Bem, no mundo moderno, se o pronto-socorro não dá conta, passa ao cirurgião torácico; aqui, em outro mundo, resta... chamar o sacerdote?

Passos apressados finalmente ressoaram. Grete olhou de lado, ao redor todos já se curvavam, baixando a cabeça:

"Vossa Excelência, Bispo."

"Vossa Excelência—"

Curioso, Grete virou-se para olhar. Quanto à reverência, já estava ajoelhado ao lado do paciente, não precisava se esforçar mais.

No centro estava um homem de meia-idade forte, ombros largos, cintura robusta, cabeça reluzente. Se ignorasse os traços ocidentais, essa cabeça podia ser comparada ao monge Lu Zhishen.

No peito da túnica branca, um escudo bordado, não em marrom escuro, mas delineado com fio prateado brilhante. Sobre ele, um martelo de guerra e um cetro cruzados em forma de cruz.

Nada mais como adorno. Apenas um punho enorme segurando um cetro, com pedras preciosas no topo, indicando a dignidade do bispo.

Ao redor dele, sete ou oito sacerdotes de diferentes alturas, todos musculosos, parecendo mais guerreiros do que religiosos. O jovem sacerdote John, conhecido de Grete, estava entre eles, o mais novo e magro, claramente um aprendiz.

O grupo rodeou o paciente. O bispo calvo olhou primeiro para o ferido, depois para Grete e o osso de galinha em suas mãos. Após alguns instantes, sorriu levemente:

"Filho, estou aqui. Você e seu—" apontou o osso de galinha, "—podem encerrar seu dever."

Grete retribuiu o sorriso. Sua voz foi cortês e respeitosa, mas também calma, firme, sem hesitação:

"Por favor, comece o tratamento. Quando for o momento certo, eu retirarei o osso."