Capítulo Vinte e Sete Perigo! Pneumotórax Hipertensivo! Perigo!

— Então, como foi? — Assim que Grett desceu ao sopé da montanha, seus companheiros se aglomeraram ao seu redor, ansiosos por notícias. Grett abaixou a cabeça, um tanto desanimado.

— O mago Germano disse para eu apenas assistir às aulas...

De cabeça baixa, ele relatou como foi a negociação. Para sua surpresa, os amigos mostraram-se muito animados, especialmente o capitão Karen e o jovem sacerdote João. Karen, experiente, foi o primeiro a confortá-lo:

— Isso já é um ótimo privilégio. Pequeno Grett, você não sabe quantos filhos de nobres na cidade sequer têm permissão para assistir às aulas na Torre dos Magos!

— E ainda sem pagar mensalidade! — O jovem sacerdote valorizava especialmente esse ponto. Para consolar Grett, citou exemplos de seus próprios companheiros:

— Só no nosso templo há vários filhos de nobres e de cavaleiros que, por não poderem pagar pelos estudos de magia, acabam vindo para o templo seguir a vida religiosa!

Não conseguem pagar... magia?

Grett forçou um sorriso. Não teria que pagar para assistir às aulas, mas para copiar magias precisaria comprar seu próprio material; ouvir as lições do mago Germano era de graça, mas perguntar aos discípulos dele... quem sabe se não teriam de pagar por instruções. Comer, ele até poderia se contentar só com pão preto, engolindo o orgulho. Mas ir e vir entre a cidade e a torre... seria a pé?

Tudo exigia dinheiro.

E o salário mensal do antigo Grett era de apenas cinco moedas de prata. Depois de alimentar-se, só podia comprar roupas de linho grosseiro.

Grett estava tomado pela preocupação, mas não ousava demonstrar, temendo que Karen e os outros ficassem inquietos. Montou com o grupo em direção ao quartel, observando as ruas da cidade e, quanto mais via, mais se afligia.

O quartel da Guarda da Cidade ficava próximo ao portão norte; eles haviam entrado pelo oeste, dando meia volta pela cidade. Embora as ruas por onde passavam não fossem as mais movimentadas, não eram desprezíveis. Contudo, ao olhar ao redor, Grett só via casas de madeira deterioradas, portas e janelas que deixavam passar o vento, tudo torto e precário.

Nos vestidos das mulheres, remendos sobre remendos. Numa das casas, viu uma menina de seis ou sete anos agarrada ao batente, espiando para fora; ao notar o olhar de Grett, envergonhada, recuou, mas logo tornou a espreitar. Suas roupas estavam tão rasgadas que mal cobriam metade das pernas. Meninos ainda menores brincavam nus no canto do muro...

Na padaria da esquina, quase todo o pão à venda era negro.

As ruas não tinham calçamento, nem esgoto, nem qualquer infraestrutura de higiene pública. O lixo se acumulava, a água suja corria livre, os cascos dos cavalos afundavam em lamaçais a cada passo.

A lama, de cor escura e amarelada, era constantemente salpicada. Grett preferia não imaginar o que havia ali dentro.

Uma palavra: miséria.

Uma cidade tão pobre... Quanto conseguiria ganhar para se sustentar? Grett não tinha nenhuma certeza.

Tomara que o quartel ajudasse um pouco... Não, mesmo que ajudassem, isso não lhe traria benefícios: será que iriam promovê-lo ou aumentar seu salário? Dali em diante passaria todos os dias na Torre dos Magos; estaria de bom tamanho se a Guarda não o dispensasse.

Cheio de apreensão, Grett acompanhou o capitão Karen ao quartel. O antigo Grett tinha uma vaga lembrança de como era o lugar, mas, ao entrar de fato, ficou levemente impressionado:

A Guarda da Cidade de Hartland não era tão grande, cerca de duzentos soldados, menos do que um departamento policial de um condado em sua vida anterior. Claro, talvez a população da pequena cidade também fosse menor do que a de um condado, vai saber;

Mas não era tão pequena assim, afinal, duzentos homens treinando, reunindo-se, lutando, tudo naquele espaço. Grett já tinha visto o quanto um cavaleiro era poderoso — o cavaleiro Romano lhe mostrara isso. Se o lugar fosse menor, não daria para eles se exercitarem direito...

Como naquele momento. No campo de treino, maior que um campo de escola, dois cavaleiros duelavam, levantando nuvens de poeira; o som das armas chocando-se era tão alto que Grett ouvia do outro lado do campo. O capitão Karen parou imediatamente:

— O comandante e o cavaleiro Siro estão em combate! Nosso comandante de grupo também está lá, vamos!

A Guarda da Cidade tinha duzentos membros, com um comandante geral, Estevão Nolan, cavaleiro de sétimo nível; quatro comandantes de grupo, todos cavaleiros, com nível de guerreiro acima do quinto. Grett se lembrava vagamente que o pai do antigo Grett também fora comandante de grupo, antes de morrer em combate.

Já os veteranos como Karen, que nunca alcançaram o nível de cavaleiro e já estavam envelhecendo, só podiam ser líderes de equipe...

A equipe de Karen pertencia ao grupo comandado por Flynn, cavaleiro de cerca de trinta e cinco ou trinta e seis anos, no auge de sua força. Após ouvir o relatório de Karen, ele lançou um olhar ao templo da Deusa das Águas, sorrindo com desdém:

— Eles acham que podem mandar em nós? Pensam que a Guarda da Cidade é feita para ser humilhada?

Grett sentiu-se aliviado. Flynn chamou-o para perto, sorrindo com os olhos semicerrados:

— Você aprendeu a magia de cura? E agora quer estudar magia? Quantas vezes por mês?

— O mago Germano me permitiu ir todos os dias. — Grett respondeu honestamente. Depois de hesitar, envergonhado, pediu:

— Comandante Flynn, será que eu poderia... poderia pedir ao senhor...

— O quê? — Flynn perguntou, curioso. Grett esforçou-se para não ficar ruborizado:

— Bem, nestes dias eu vou à Torre dos Magos para estudar, não poderei patrulhar. Será que... não poderiam descontar meu salário temporariamente?

Ficar sem trabalhar por tanto tempo, não era férias remuneradas, e ainda querer receber o salário inteiro... na vida anterior de Grett isso nunca existira. Embaraçado, ele mal conseguiu terminar a frase, mas Flynn explodiu em gargalhadas:

— Pequeno Grett, você... você!

Grett ficou surpreso. Flynn ria tanto que lágrimas lhe escorriam pelos olhos, passando a mão para secá-las:

— Preocupado com desconto no salário! Criança boba, você... você... hahaha!

O riso era tão estrondoso que até os cavaleiros em combate se distraíram; o cavaleiro Siro hesitou, não conseguiu se defender e foi lançado longe com um golpe!

— Ah!!!

Os soldados ao redor gritaram em choque. Muitos correram para o centro; Grett só deu alguns passos quando ouviu alguém berrar:

— Sacerdote! Chame o sacerdote!

O tom era urgente e desesperado, igual ao de familiares gritando por um médico no pronto-socorro em sua vida anterior.

Grett acelerou ainda mais o passo. Penetrou na multidão, espiando por entre as pessoas, e sua respiração ficou tensa.

O ferido estava encolhido no chão, lábios azulados, as mãos pressionando o peito. Os olhos estavam arregalados como os de um peixe, boca escancarada, puxando o ar como se fosse sufocar. As veias do pescoço pareciam minhocas salientes, suor escorria, lutava para respirar.

Era...

— Tirem a roupa dele! Depressa!

Sem precisar que Grett falasse, os soldados já rasgavam as vestes do ferido. Para tratar feridos, era consenso entre eles que, primeiro, deveriam tirar a roupa para facilitar o trabalho do sacerdote. Assim que as roupas foram removidas e o ferimento apareceu, Grett franziu o cenho imediatamente.

O peito do ferido estava deformado. Costelas quebradas, parede torácica colapsada, ossos espetando sob a pele. Mais grave, o lado direito do tórax estava estranhamente inchado.

O espaço entre algumas costelas estava visivelmente mais largo. A cada respiração, a parte afundada do lado direito ora recuava, ora se levantava.

Juntando os lábios azulados, as veias do pescoço dilatadas e a dificuldade para respirar, Grett lembrou-se imediatamente de um diagnóstico:

Pneumotórax hipertensivo!