Capítulo Cinquenta e Sete: Reconexão dos Tendões do Pulso

Os dias de Grete finalmente encontraram alguma tranquilidade. Ele se recolheu silenciosamente na torre dos magos, onde lia, decorava dicionários e estudava magia. Dois dias depois, concluiu a análise do Feitiço das Faíscas; mais dois se passaram e, por fim, lançou com êxito a Mão do Mago.

Assim seguiram-se os dias, entregues ao exercício de meditação para fortalecer a mente e à prática do manejo delicado da Mão do Mago. E, acima de tudo, ao mais importante: a cada dia, buscava oportunidades para lançar o feitiço de detecção três vezes, na esperança de encontrar algum indício mágico que lhe permitisse enxergar através do corpo humano e revelar os ossos.

Quinze dias passaram num piscar de olhos. Grete foi novamente convocado ao Templo do Deus da Guerra. Desta vez, com a colaboração dos sacerdotes e cavaleiros, realizou uma operação jamais vista naquele mundo.

— Sutura do tendão do músculo flexor radial do punho direito.

Vestia um avental de cirurgia improvisado, esterilizado por meia hora ao vapor e recém-seco, e luvas feitas de tripas. À sua frente, um assistente; ao lado, alguém lhe passava os instrumentos. Sobre a cabeça, um grande disco de um metro de diâmetro irradiava pontos de luz branca, todos frutos de magias de iluminação lançadas pelos sacerdotes presentes...

Isto sim era uma cirurgia!

Que diferença de quando, no ermo, abria abdômens e remexia tripas! Realmente, é bom ter o respaldo de uma grande instituição.

Grete respirou, feliz, o ar do templo — embora o cheiro não fosse dos melhores, já que, com tanta gente ao redor, o odor humano tornava-se marcante...

Além dos sacerdotes, aprendizes de sacerdote e cavaleiros experientes e curiosos, todos se acotovelavam na sala, excetuando os que o auxiliavam diretamente. Sentados em bancos e mesas, ou empilhando assentos sobre as mesas, formavam três grandes círculos ao redor da mesa de cirurgia, de dentro para fora, de baixo para cima.

Vendo-os se apoiarem uns aos outros e esticarem o pescoço na ânsia de assistir ao procedimento, Grete quase quis adverti-los:

Não caiam aí de cima! Ou, se caírem, pelo menos não em cima da mesa de cirurgia para não atrapalhar meu trabalho...

E ainda assim, nem todos conseguiram entrar. O cavaleiro Flynn, o cavaleiro Siro e outros amigos do cavaleiro Baren foram empurrados para fora do salão e, de ponta de pés, tentavam enxergar lá dentro. O cavaleiro Flynn até gritou:

— Gretezinho, conto contigo!

— Pode deixar! — respondeu Grete. Preparou o local, desinfetou com álcool forte, fez o garrote — tudo com as próprias mãos —, e assentiu para o bispo calvo à sua frente. O bispo uniu as mãos, murmurando em prece:

— Ó todo-poderoso Deus da Guerra, tem piedade de teu fiel servo, não permitas que ele sinta dor...

Mal terminara a frase, uma luz branca desceu em grades, imobilizando o cavaleiro Baren na mesa. O cavaleiro tombou a cabeça e adormeceu de imediato.

Grete pensou: Ainda que não fosse a primeira vez que via aquilo, sentia vontade de perguntar se aquilo era uma espécie de anestesia, hipnose ou feitiço de contenção.

O método pouco importava. Já haviam testado em porcos vivos algumas vezes. Durante a cirurgia, o animal permanecera imóvel, sem resistência ou tensão muscular.

Perfeito.

Quando Grete ainda hesitava, desconfiado, mas sem coragem de protestar, o bispo calvo mandou chamar mais de dez voluntários saudáveis, devotos e dispostos a experimentar o bisturi...

Com anestesia divina, a taxa de sucesso aumentava em pelo menos trinta pontos percentuais. Grete sorriu satisfeito para ambos os lados, baixou o olhar e fez a primeira incisão.

Teve sorte.

Talvez fosse o bisturi novo, mais afiado, ou a anestesia mágica que tornava a pele menos resistente. O importante é que, no pulso do cavaleiro Baren, a pele se abriu facilmente sob a lâmina.

Grete suspirou aliviado. Graças aos céus, ao menos não estava diante do vexame de não conseguir cortar a pele na primeira tentativa...

Se isso acontecesse, onde ficaria sua dignidade de cirurgião principal? Ainda que os cavaleiros do templo, treinados para substituir o cirurgião, já estivessem prontos ao lado...

A incisão resultou em sangramento mínimo, apenas um lento escorrer. Ao redor, ouviu-se um burburinho de surpresa:

— Uau!

— Quase não sangrou!

— Como ele fez isso?

— Ei, explica aí! — exigiu o bispo calvo, sua voz abafada pela máscara, soando como um trovão. Em respeito ao patrocinador, Grete, enquanto trabalhava, explicou aos espectadores:

— Observem a profundidade do corte. Apenas atravesso a pele, sem atingir músculos ou vasos abaixo, assim não há sangramento abundante. — Retratores!

Dois sacerdotes que não conhecia se adiantaram, cada qual segurando um gancho curvo, puxando a pele aberta para fora. O pequeno sacerdote sardento, João, já estava aos pés do paciente e, antes que Grete pedisse, entregou-lhe uma pinça.

Ótima equipe. Não foi à toa que treinou-os durante tantos dias.

Grete, satisfeito, recebeu a pinça, desviando de vasos e nervos do braço do paciente, vasculhando o músculo avermelhado. Enquanto isso, contava mentalmente: um, dois, três...

— Ugh! — alguém vomitou, como previsto.

Ora, vocês não são do Templo do Deus da Guerra? Bastou assistir para passarem mal, nem sequer participaram da cirurgia ainda! Como pretendem salvar alguém assim?

Grete, resmungando internamente, esqueceu-se de como ele próprio vomitara na primeira aula de anatomia humana...

Lançou um olhar de censura ao outro lado. Sem resposta. Ao observar melhor, viu o bispo calvo virando a cabeça, as bochechas infladas sob a máscara fina...

— Ei! — chamou Grete em voz baixa. O bispo engoliu em seco, respirou fundo, depois ergueu a cabeça e trovejou:

— Vai vomitar lá fora!

Um estrondo ecoou.

Grete não se virou, mas pelo som, parecia que o infeliz havia sido atirado para fora do círculo, direto da mesa...

Será possível que o Templo do Deus da Guerra seja tão violento assim?

Ele prosseguiu cuidadosamente. Evitou vasos e nervos, prendeu os músculos com ganchos. Então, murmurando um encantamento, lançou a Mão do Mago para puxar horizontalmente.

Nada feito.

Segundo os Fundamentos da Magia, a Mão do Mago move objetos de até duas quilos e meio. O gancho exigia mais força do que isso...

Grete suou frio, entregou os ganchos aos assistentes e pediu que puxassem. Ele continuou a busca, até encontrar no fundo muscular o flexor radial do carpo retraído, prendendo a ponta do tendão com a pinça.

A operação fluía com perfeição, até que Grete encontrou seu primeiro obstáculo.

Eu puxo...

Eu puxo...

Mas não consigo mover!

Maldição, já na última punção torácica o peito era duro demais, agora nem o músculo cede ao tracionar o tendão?

Os cavaleiros deste mundo têm mesmo corpos tão robustos assim?

Preciso de um relaxante muscular!

Mas, naquele mundo sem indústria farmacêutica, não havia onde conseguir relaxantes, por mais dinheiro que tivesse...

Grete olhou instintivamente para trás. No mundo anterior, o anestesista ficaria naquela direção, mas ali só havia mesas e cadeiras empilhadas, com sacerdotes de branco em cima.

Quanto ao verdadeiro responsável pela anestesia...

Uma ideia brilhou: Grete segurou a pinça com a mão direita, largou a esquerda e apontou o cabo para o bispo calvo:

— Segure aqui e puxe para trás! Só pare quando eu disser! Um, dois, três — pare, pare, pare!

Espantoso! O bispo, que devia ser também cavaleiro, esticou o tendão que Grete não conseguia mover nem por milagre!

Grete suou frio por dentro.

Felizmente, o bispo era preciso; parava ao comando, sem ultrapassar um milímetro. Com os braços robustos, manteve o tendão estável enquanto Grete identificava a outra ponta rompida, ajustando as bordas e unindo-as.

Por fim, ergueu as mãos à altura do peito, palmas voltadas para fora, assumindo a postura do cirurgião à espera do início da operação, concentrou-se e murmurou em silêncio:

Ao serviço da saúde, confiarei a vida —