Capítulo Cinquenta e Nove: Elimine o falso portador da Revelação!

— Já ouviu falar? O braço do cavaleiro Barão está curado!

— Já soube? Aquele cavaleiro que, três anos atrás, machucou o braço e nunca mais conseguiu puxar um arco, está curado!

— Dizem que foi o Templo do Deus da Guerra que curou?

— Parece que foi o próprio bispo que realizou o tratamento...

— Ah, você realmente não sabe de nada! — Eu ouvi dizer que foi um garotinho quem curou, até o bispo teve que obedecê-lo, fazia tudo o que ele mandava...

A notícia da recuperação do antigo ferimento do cavaleiro Barão espalhou-se por toda a cidade de Hartland como o vento. Aqueles que já haviam se ferido, que tinham parentes em situações semelhantes, ou que não tiveram bons resultados com outros tratamentos... fossem guerreiros ou não, todos ficaram interessados.

Até o próprio visconde Joan, senhor da cidade, chamou o cavaleiro Barão para uma audiência, indagando em detalhes sobre o processo de cura.

Três dias depois, o bispo calvo enviou uma carta a Gretel, perguntando se seria possível curar a mão do cavaleiro Roman.

A resposta foi negativa.

Sem a menor dúvida.

— Ele se recusa a curar? Ele ousa recusar! — rugiu o cavaleiro Roman em seu quarto.

Sua reclusão na sala de penitência foi apenas simbólica; depois de poucos dias e de alguns presentes enviados, o sumo-sacerdote da Deusa das Águas logo o liberou: naquele lugar sombrio e silencioso, onde nem mesmo quem trazia comida dizia uma palavra, um cavaleiro de menos de décimo nível enlouqueceria se ficasse ali por duas semanas.

Ainda assim, não lhe era permitido sair do templo, tampouco do recinto dos fundos, restando-lhe apenas permanecer sozinho num pequeno quarto, em reflexão. Se não fosse pelas frequentes cartas da mãe, já teria enlouquecido de vez.

— Eu vou matá-lo — eu juro que vou matá-lo! Certo, vou escrever agora mesmo, pedir à minha mãe que mande alguém acabar com ele!

Mãe e filho, em perfeita sintonia. A mulher de meia-idade, mãe do cavaleiro Roman, também estava furiosa, praguejando no salão do palácio do senhor da cidade. Desta vez, nem mesmo o verniz da compostura foi mantido; ela andava de um lado para o outro na pequena sala de estar, atirando objetos ao chão.

— Plebeu é sempre plebeu! Já fui generosa o suficiente; bastava ele curar Roman e eu não o importunaria. Mas esse desgraçado ousa recusar! Eu vou matá-lo! Juro que o mato!

— Ele não fez por mal... — suspirou o visconde Joan. Diante dele, uma pilha de cartas escritas por Gretel ao bispo do Deus da Guerra, com caligrafia miúda e desenhos minuciosos. Tirando o fato de que só de olhar para os desenhos ficava tonto, tudo transbordava sinceridade e informação.

Quantos tendões há na mão, quantas vezes são mais finos que os do pulso, quão delicados precisam ser os instrumentos para não piorar ainda mais a lesão... Tudo estava lá, descrito em detalhes, com texto e ilustrações. O bispo calvo, talvez querendo proteger Gretel, repassou a carta ao visconde sem tirar uma só página. Mesmo que Joan não compreendesse tudo, podia perceber que:

O rapaz realmente não era capaz de realizar o tratamento, não era má vontade contra Roman, nem indiferença.

A mulher diante dele, ou melhor, sua antiga amante, continuava a bradar. Joan, já exausto, sustentava a testa entre as mãos:

— E com que meios você pretende matá-lo? Ele não sai da Torre dos Magos!

A mulher calou-se por um instante. Mesmo ela sabia que a Torre dos Magos não era facilmente acessível. Por mais que administrasse as terras do filho, tivesse alguns guerreiros de terceiro ou quarto nível, e pudesse mobilizar uma centena de camponeses, tal força era risível diante da Torre dos Magos.

— Eu... duvido que ele nunca saia de lá!

— Não vai pôr em prática nenhuma loucura!

O visconde Joan bateu a mão na mesa. Logo, acalmou-se e tentou convencer a mulher:

— Aquele garoto é um curandeiro! Curandeiro! A lesão do cavaleiro Barão, que nem o bispo conseguia tratar, ele curou! Tem ideia de quantas pessoas dependem dele? E quantas, no futuro, sonharão com alguém assim, caso se machuquem?

— Se você mandar matá-lo e isso vier à tona, nem eu poderei proteger você!

— Mas... e se... — gaguejou a mulher.

— Não há "e se"! Não existe! Procuraremos outro curandeiro para Roman, procuraremos um arcebispo ou um sumo-sacerdote! De qualquer forma, você não fará nada!

A mulher chorou de raiva e se retirou. Assim que entrou na carruagem, enxugou as lágrimas e, rangendo os dentes para o mordomo do lado de fora, ordenou:

— Investigue! Descubra tudo sobre esse maldito plebeu, duvido que não haja uma brecha!

A senhora deu a ordem e o mordomo não ousou desobedecer; imediatamente contratou pessoas para investigar. Mas, por mais que buscassem, não encontraram ponto vulnerável algum.

Gretel era só, o pai falecera cedo, a mãe desaparecera há muitos anos. Os únicos conhecidos na cidade eram antigos camaradas do pai; mas mover o aparato da guarda da cidade contra Gretel seria pura loucura!

— Senhora... isso...

O mordomo curvou-se cada vez mais, sentindo os ossos estalarem. Ah, minha velha coluna... Preciso ir ao templo rezar um dia desses. Embora não tenha dinheiro para pagar por uma cura, talvez uma bênção nas orações me alivie por alguns dias!

O semblante da mulher tornava-se cada vez mais sombrio. Ela abanava-se levemente, abrindo e fechando o leque de penas, cujas pontas, tingidas de escarlate, cravavam-se entre as penas como se quisessem estrangular o pescoço de um inimigo. Um estalo, e a haste do leque quebrou. De repente, a mulher perguntou:

— Esse plebeu é um curandeiro?

— Sim.

— Um iluminado do Deus da Natureza?

— Bem... foi o que ele disse... mas deve ser verdade! Tanto os guardas da cidade quanto os servos do templo ouviram isso!

— Então por que ele nunca foi ao culto?

O mordomo ficou sem palavras. A mulher levantou-se de súbito, caminhando de um lado a outro, a voz cada vez mais apressada:

— Exatamente! Ou está na Torre dos Magos, ou com o pessoal do Templo do Deus da Guerra, e, todos esses dias, nunca o vimos adorar o Deus da Natureza! Ao contrário dos sacerdotes, nunca o ouvimos dizer "pelo Deus da Natureza", nunca! Esse iluminado é falso!

— Mas... o Deus da Natureza... não tem templo...

— Não ter templo não quer dizer que não tenha congregação! Os devotos do Deus da Natureza estão por toda parte. No bairro nobre é difícil, mas na favela é fácil de encontrar! E, se for preciso, basta procurar uma colina fora da cidade — onde houver um círculo de pedras, certamente haverá alguém da congregação!

— Esse plebeu, com sua arte de cura, aproximou-se do Templo do Deus da Guerra, conquistou a guarda da cidade, mas nunca buscou os devotos do Deus da Natureza. Esse iluminado é falso, está escondendo algo!

Com vários estalos, as hastes do leque partiram-se uma a uma; até as penas foram arrancadas, cobrindo o chão de verde e dourado, voando pelo quarto. A mulher pisava firme, exaltada, os olhos brilhando.

— Procure a congregação do Deus da Natureza! Espalhe a notícia! Nenhuma igreja tolera um falso iluminado, isso é blasfêmia! Se avisarmos, o próprio culto do Deus da Natureza cuidará daquele rapaz!