Capítulo Três - O Último Frasco de Poção Curativa

Com o grito animado do jovem sacerdote, ao redor de Wu Zhou, sons de alívio começaram a soar um após o outro. O jovem que estava de joelhos, segurando as vísceras do ferido, imediatamente abaixou a cabeça. Ergueu as mãos um pouco mais alto e murmurou baixinho:

“Ó Deus da Guerra, olhai por nós!”

“Ó Deus da Guerra, olhai por nós!” Do outro lado, a arqueira de cabelos vermelhos que pressionava o braço do ferido repetiu a prece. Logo em seguida, inclinou-se para frente e elogiou sinceramente:

“Pequeno Grett, você é incrível!”

Wu Zhou, no entanto, não sentia a menor alegria. Toda a sua atenção estava concentrada nos dedos: o hilo hepático é extremamente frágil; se a pressão for insuficiente, o sangramento não para; se for excessiva, o tecido se rasga e o sangramento torna-se incontrolável. O domínio dessa força depende totalmente da experiência e do instinto do cirurgião.

Além disso, mesmo que o sangue fosse estancado por ora, isso é apenas o começo de uma longa jornada. Havia ainda muito a ser feito!

Passos apressados soaram atrás dele. O guerreiro que ele mandara buscar água passou carregando um balde, murmurou também “Ó Deus da Guerra, olhai por nós”, e então, hesitante e nervoso, perguntou:

“Pequeno Grett, assim... já vai ficar tudo bem?”

Assim já vai ficar tudo bem?

Nem pensar!

Wu Zhou franziu o cenho. Em temperatura ambiente, a interrupção do fluxo sanguíneo no fígado não pode ultrapassar trinta minutos, ou o órgão necrosará. Ou seja, ele precisava resolver tudo em meia hora!

Mas ele não tinha absolutamente nada!

Sem sangue para transfusão, sem gazes, esponjas hemostáticas ou pó hemostático, sem agulhas e linhas para sutura!

Nem sequer um único grampo vascular!

Uma onda avassaladora de ansiedade e medo tomou conta dele. Era Wu Zhou, e ao mesmo tempo, o dono original daquele corpo.

Ergueu a cabeça e fixou o olhar no jovem sacerdote à sua frente, os olhos já vermelhos sem perceber:

“Você!” Quase gritou:

“Lance sua magia de cura na minha mão! Aqui, neste fígado! Rápido!”

O pequeno sacerdote estremeceu diante de seu grito. O rosto antes corado ficou pálido, as sardas pareciam quase transparentes, tornando-o ainda mais desamparado. A voz tremia ao responder, quase chorando:

“Eu... eu realmente não consigo mais... Usei toda minha magia de cura...”

“E o que mais você tem?”

“Apenas uma poção de cura para ferimentos leves...”

...Mas que diabos é isso?!

Poção de cura para ferimentos leves? Que diabos é isso! Não é isso que eu preciso!!!

A vontade de reclamar era imensa. Se fosse o diretor do hospital ou a chefe das enfermeiras a dizer isso, ele mandaria ambos para a parede com um sermão na hora.

Pelo amor de Deus, estamos costurando um fígado! Não dá para ser um pouco mais sério?

Essa poção cumpre as normas de segurança? Tem registro sanitário, está na validade?

Ele queria instrumentos cirúrgicos, agulha e linha, anestésico, ou ao menos um pouco de iodo para desinfetar!

A situação era tão crítica e os recursos tão escassos, que ele sequer lavou as mãos antes de enfiá-las na barriga do ferido!

E o que recebe? Uma poção de cura para ferimentos leves!

Porém, uma memória estranha e repentina emergiu em sua mente. Imagens rápidas passaram diante de seus olhos: uma pequena garrafa de vidro em sua mão, o líquido dourado cintilando dentro dela, e feridas que se fechavam e desapareciam rapidamente...

Wu Zhou respirou fundo. Com a mão direita ainda segurando o hilo hepático, abriu a esquerda e disse com voz firme:

“Dê-me!”

Talvez pela firmeza de sua voz, ou pelo desespero dos demais, o pequeno sacerdote largou o braço do ferido, verificou que o sangramento havia cessado, e rapidamente começou a vasculhar os bolsos. Em instantes, lhe entregou uma pequena garrafa de poção de cura.

O frasco tinha apenas uns quatro centímetros de altura, da largura de um polegar, e seu vidro era límpido e transparente. Wu Zhou, reclamando mentalmente que aquilo deveria ser guardado em vidro âmbar, arrancou a rolha com os dentes, virou a garrafa e despejou o líquido dourado diretamente sobre o fígado rompido.

Então, um verdadeiro milagre de cura novamente se manifestou.

O órgão rompido começou a pulsar suavemente. Tecidos brotaram, as fissuras sumiram, as membranas se recomporam...

Em um ou dois batimentos, diante de seus olhos, o que jazia era agora um fígado íntegro, sem nenhum dano visível.

Wu Zhou afrouxou cuidadosamente os dedos. Sentiu o pulso dos vasos sob a ponta deles e percebeu, a olho nu, a cor da superfície do fígado mudar de pálida para rubra.

Ótimo!

A anastomose estava perfeita, o sangue fluía normalmente!

O fígado estava salvo!

“Uau...”

Um pequeno suspiro de espanto se fez ouvir. No meio daquela correria, Wu Zhou ergueu o olhar e viu o jovem sacerdote à sua frente, pescoço esticado, olhos e boca abertos em três “O” redondos, fitando o fígado em sua mão, completamente atônito:

“É possível salvar vidas assim?”

“Não é bem assim...”

Wu Zhou resmungou, sem ânimo. Diante do olhar do sacerdote, meio decepcionado, meio acusatório, explicou com calma:

“Despejar uma poção na ferida é fácil; descobrir onde está o sangramento, saber como abrir o abdômen e expor o local...”

A cada frase, o garoto abaixava mais a cabeça, as sardas em seu rosto escureciam ainda mais. Por fim, durante a longa pausa dramática de Wu Zhou, ele completou, cabisbaixo:

“Entendi, é preciso estudar dez anos para isso.”

Pois é, não é menos que isso. Cinco ou sete anos de estudos, residência, estágios, provas...

Wu Zhou não disse mais nada. Voltou a atenção para o ferido: a vida estava salva, agora precisava cuidar do intestino e de outras lesões!

Olhou para o frasco de poção em sua mão. Restava apenas um quarto do líquido dourado, dançando como uma respiração no fundo da garrafinha.

O efeito era realmente impressionante.

Mas, depender daquelas poucas gotas para curar todo o resto era pura ilusão.

Melhor arregaçar as mangas e cuidar dos intestinos!

Wu Zhou cuidadosamente retirou a mão direita de baixo do fígado do ferido. Deu dois passos atrás, olhou em volta e começou a dar ordens em sequência:

“Tem sabão? — Como assim, só têm saponária? Serve, me dá, preciso lavar as mãos!”

“Tem água fervida? Só esse saco? Não chega! Rápido, põe mais água pra ferver! — Ah, aproveita e coloca as agulhas e linhas dentro também!”

“Tem álcool forte? ... Tem mesmo? Excelente! Me passa!”

A arqueira de cabelos vermelhos e o guerreiro loiro, que já estavam correndo para buscar água, apressaram-se ainda mais sob suas ordens. O jovem sacerdote, curioso, olhou em volta e perguntou:

“Por que vai lavar as mãos de novo?”

“— Antes foi para estancar o sangue, meu caro! Se demorasse mais um pouco, o paciente teria morrido!”

Na hora do desespero, não há tempo para detalhes — mas, se estivesse no hospital, ao menos teria jogado iodo nas mãos. Agora, com o sangramento controlado e prestes a mexer nos intestinos, sua ética de cirurgião não o permitia deixar de lavar as mãos.

Com a água que a arqueira trouxera no balde de madeira, lavou as mãos com saponária, evitando olhar para as manchas escuras nas bordas do balde. Chamar aquilo de ‘mancha’ era elogio; as bordas e o interior eram pretos, talvez nunca houvessem sido lavados desde que o balde foi feito.

Quanto à sujeira da água em comparação à água corrente, e ao número de micróbios presentes, Wu Zhou preferiu nem pensar.