Ao atravessar para o mundo dos imortais, Shen Ping cultivou-se durante mais de vinte anos, sempre cauteloso como se pisasse em gelo fino. Sem nenhum dom especial e com habilidades medianas, seu progre
— "Ping’er, teus ossos são comuns, temo que nesta vida jamais alcançarás a base da cultivação. Os recursos do clã são limitados, não podemos suprir a todos. Após decisão dos anciãos, enviar-te-emos aos Pântanos de Yunshan para desbravar terras sob a tutela da Seita Jinyang. Talvez lá encontres teu próprio destino imortal."
No interior de uma cabana de madeira, úmida e sombria.
A luz da lamparina tremeluzia como um grão de feijão.
Shen Ping estava curvado sobre a mesa, contemplando talismãs quase inúteis, e suspirou profundamente.
A abertura de terras pela Seita Jinyang exigia uma vasta quantidade de cultivadores para trabalhos árduos. Shen Ping, possuidor de raízes espirituais mistas dos quatro elementos e talento medíocre, fora trocado pela família por recursos — uma prática corriqueira nas famílias de cultivadores.
Mas vinte anos se passaram.
Não só não encontrou o tal destino imortal, como, ao contrário, por ter-se envolvido com o veneno de bestas demoníacas durante as desbravações, ficou com sequelas no corpo, obrigado a suprimir diariamente a toxicidade com sua limitada energia espiritual. Seu cultivo, já lento por natureza, estagnara por completo.
Agora, com mais de quarenta anos, permanecia ainda no terceiro nível do estágio de refinamento do Qi.
Uma existência amarga e penosa.
Como um legítimo transmigrador, era um exemplo clássico do fracasso.
Mas nada podia fazer.
Sem um dedo dourado do destino, seus mais de vinte anos de cultivo foram vividos com extremo cuidado, e ele sentira, na pele