Capítulo Onze: Seu estimado pai é realmente um grande guerreiro

A vida dos trabalhadores chineses foi preservada, ao menos por enquanto. No entanto, a hostilidade dos indígenas ainda não havia sido completamente dissipada. Na verdade, eles apenas haviam concordado em escoltar os chineses de volta à aldeia para decidir o que fazer depois. Muitos afirmaram que, caso o Furão sofresse algum mal, os dois trabalhadores chineses teriam que acompanhá-lo até a sepultura. Mas, de modo geral, era visível que a fúria dos indígenas havia diminuído um pouco.

Prosseguindo a jornada, Zhu Fuguê não foi mais tratado como mercadoria, amarrado na traseira do cavalo. Porém, devido ao ferimento em sua coxa, montar era inviável. Restou-lhe apenas acompanhar o grupo principal dos trabalhadores chineses, cambaleante e trôpego.

De tempos em tempos, Zhu Fuguê trocava olhares com a jovem que, propositadamente, desacelerava o passo para caminhar junto à fileira dos prisioneiros. Zhu Fuguê tinha vontade de agradecê-la, mas decidiu que o faria apenas quando os problemas estivessem completamente resolvidos.

Afinal, dinheiro é o que dá coragem ao herói. Com a conta do sistema abastecida, Zhu Fuguê estava muito mais confiante. Quanto ao velho Li, por oferecer pouca ameaça, teve as cordas afrouxadas; entre lágrimas, apoiava seu senhor com extremo cuidado.

“Zhu, você é mesmo o imperador da Grande Ming? E ainda fala a língua desses remanescentes indígenas?” Yang Liu, astuto e desconfiado, aproximou-se. Ele e Qi Wenchang ainda estavam à beira da morte, mas Zhu Fuguê era o salvador deles; não havia como negar esse fato. Não fosse por ele, ambos já teriam sido decapitados pelos indígenas.

A gratidão era um sentimento, mas a surpresa diante das declarações de Zhu Fuguê era outro. Yang Liu, incapaz de guardar segredos, veio buscar esclarecimentos. Qi Wenchang e os outros trabalhadores chineses ainda caminhavam cabisbaixos, mas seus ouvidos estavam atentos, sem querer perder uma só palavra.

Grande Ming, imperador: esses termos despertavam curiosidade em qualquer chinês. Já a jovem montada no cavalo, embora tentasse ouvir furtivamente, não entendia uma única palavra do que era dito.

Ao ouvir alguém chamar Zhu Fuguê de irmão, o velho Li reagiu como um gato pisado no rabo, gritando com voz estridente: “Nosso senhor é, sem dúvida, o verdadeiro filho celestial da Grande Ming! Por ter ajudado a salvar Sua Majestade, ignoramos sua falta de respeito!”

Na concepção de Li Chunfa, esses camponeses ignorantes não sabiam quem era o senhor antes, tudo bem; mas agora que sabiam que o imperador estava diante deles, ainda ousavam tratá-lo como igual. Era um absurdo.

“Li, acalme-se com esse temperamento.” Zhu Fuguê balançou a cabeça, lembrando que até o fundador da dinastia Ming sabia se humilhar quando necessário; ele, um imperador sem reino, deveria ser ainda mais discreto. Todas aquelas estratégias para conquistar corações precisavam ser empregadas: hospedar visitantes, dividir o leito com aliados, até mesmo aquelas histórias de amor e lealdade...

Hmm? Parecia ter misturado algo estranho? Não importa, era essa a ideia.

Zhu Fuguê decidira que esses trabalhadores seriam a base de seu novo início. O valor da justiça, por vezes inútil, era também uma arma poderosa se bem utilizada, capaz de vencer exércitos.

Lembrava de Liu Bei, que, comerciando sandálias e esteiras, tornou-se o renomado imperador de Shu, apenas por ostentar o título de descendente do príncipe de Zhongshan. Exemplos assim serviam de inspiração.

Assim, tendo assumido o nome de herdeiro da dinastia Ming, Zhu Fuguê não pretendia recuar. Pelo contrário, precisava reforçar essa identidade e fazer com que ela lhe trouxesse benefícios.

Com gentileza, Zhu Fuguê respondeu a Yang Liu: “Meu velho, para ser sincero, sou o décimo sétimo descendente do imperador Jianwen da Ming, que após a rebelião se refugiou no Mar Oriental. Meu pai, inspirado pelo desejo do rei celestial de expulsar os invasores bárbaros, reuniu nossa família e ergueu armas em Yandang. Lutou por trinta grandes batalhas e trezentas pequenas, mas, diante do avanço inimigo, acabou derrotado pela inferioridade numérica...”

Enquanto narrava, Zhu Fuguê deixava escapar algumas lágrimas, contando a história com emoção e dramaticidade, transformando uma simples luta de aldeia numa grandiosa epopeia guerreira. Se as circunstâncias permitissem, ele até improvisaria uma cena teatral sobre a batalha sangrenta de Zhu contra os invasores.

“Jamais imaginei, Zhu...” Yang Liu hesitou, sem chamar Zhu Fuguê de “Sua Majestade” ou “Imperador”. Gratidão era uma coisa, mas acreditar que Zhu era descendente imperial só por sua palavra... Yang Liu não era tão ingênuo. Afinal, frases como “Eu sou Qin Shi Huang, mande dinheiro” eram armadilhas óbvias.

Mas a história do pai de Zhu Fuguê, que respondeu ao chamado do rei celestial e se rebelou contra os invasores da dinastia Qing, parecia plausível para Yang Liu. Trinta grandes batalhas, trezentas pequenas, certamente era um herói, como os reis do Oeste e do Sul.

Sendo salvador e filho de um herói, Yang Liu passou a respeitar ainda mais Zhu Fuguê. Elogiou: “Zhu, você parece um intelectual, mas seu pai era um verdadeiro guerreiro, como o Rei Chu!”

“Sim, sim, meu aspecto é herança de minha mãe...” Zhu Fuguê concordou rapidamente. De fato, ele puxara à mãe, pois o pai era um homem de trezentos quilos, com ares de um príncipe abastado. Justamente por esse porte, fora capturado durante a investida do chefe da aldeia.

Claro, filho não comenta a gordura do pai; Zhu Fuguê jamais traria esse assunto à tona.