Capítulo Cinquenta e Dois: A Gangue Cruel e Impiedosa

Na sala de interrogatório improvisada, o rosto de Donald continuava pálido.
Terrível, simplesmente terrível!
Como pode existir gente tão má neste mundo?
Aquele que se autodenomina Imperador da Grande Ming é perverso até o tutano!
Ao recordar os acontecimentos recentes, Donald sentiu como se a vida tivesse perdido toda a cor.
Para chantageá-lo, aqueles homens da Ming o forçaram a fazer coisas indescritíveis!
Ovelhas, porcos, até marmotas...
E, o mais grave: ainda tiraram fotografias do ocorrido.
Além disso, as câmeras deles eram de uma qualidade impressionante.
Donald já vira as próprias fotos comprometedoras.
Era possível ver cada detalhe, até mesmo suas vergonhas mais íntimas e ridículas apareciam nítidas!
Que tipo de país era esse tal de Ming?
De onde conseguiram câmeras tão avançadas?
Inglaterra?
Ou França?
Talvez a emergente Prússia?
Embora, nos Estados Unidos do século XIX, o isolacionismo predominasse, Donald já ouvira falar do recém-nomeado chanceler Bismarck.
Nada fazia sentido para Donald.
E, ao imaginar aquelas fotos publicadas nos jornais, prevendo sua morte social iminente...
Suspirou e afundou-se na cadeira.
Creeeeek—
A porta da sala de interrogatório se abriu novamente.
A luz repentina fez Donald semicerrar os olhos.
“Por favor, não tenho mais nada, deixem-me em paz, a mim e à marmota!”
Mesmo sabendo que ninguém ali, exceto o tal Imperador, entendia inglês, Donald gemeu, impotente.
“Ah, mas não é o nosso velho amigo dos indígenas, o senhor Donald?”
Zhu Fuguê entrou sorrindo, apertando o nariz para evitar o mau cheiro.
Atrás dele, Yang Liu e outros guardas empunhavam lâminas, atentos.
“Grande Majestade Imperial!”
Donald ajoelhou-se apressadamente.
Este homem era um demônio.
Mas, ao menos, um demônio com quem se podia conversar.
Donald, entre lágrimas e coriza: “Majestade, por favor, pare com essas brincadeiras. Vocês certamente não são indígenas, são poderosos, valentes, íntegros... e imaginativos!”
Foi quase com desgosto que Donald pronunciou a palavra “imaginativos”.
“Muito bem, esqueçamos isso por agora, senhor Donald. Vamos ao que interessa.”

Zhu Fuguê lançou um olhar significativo aos lados.
E então...
Silêncio constrangedor, ninguém se moveu.
Sem alternativa, Zhu Fuguê notou que Yang Liu realmente não tinha talento para ser ajudante: não captava nenhuma pista.
Mesmo um capanga de máfia saberia puxar uma cadeira ao chefe.
Será possível que, sendo imperador, ele teria de fazer tudo sozinho?
Resignado, Zhu Fuguê puxou ele mesmo a cadeira e sentou-se com as pernas cruzadas:
“Senhor Donald, sabe por que o convidamos aqui?”
“Precisa de uma doação minha?”
Donald franziu as sobrancelhas, formando vincos profundos. “Mas, Majestade, sou apenas um pobre caipira, tenho menos de quarenta dólares para meu nome...”
Quarenta dólares, à época, mal equivaleriam a dez mil iuanes hoje.
Aquela gordura toda não era de um pobre.
Estava claramente tentando despachá-los como mendigos.
No entanto...
Zhu Fuguê, de fato, não pensara em extorquir dinheiro.
Sorrindo, disse: “Então o senhor ainda pensa em contribuir, muito bem, alguém!”
“Aqui!”
“Registrem: o amigo internacional Donald...”
No meio da frase, Zhu Fuguê interrompeu-se e perguntou: “Senhor Donald, por acaso tem nome chinês?”
“Nome chinês?”
Donald ficou perplexo.
Desconfiara que fossem chineses.
Mas, os chineses não deveriam ter tranças longas, serem calados e apáticos?
Aqueles à sua frente não pareciam chineses.
E não era o Império Qing, afinal?
Por que esse tal de Grande Ming?
Donald estava confuso, mas sabia que não era hora de questionar.
“Respeitável Majestade, não tenho nome chinês.”
“Oh, então permito-me lhe dar um!” respondeu Zhu Fuguê, animado.
“Claro, seria uma honra!” Donald apressou-se em concordar.
Se um nome chinês ajudasse a aproximá-los, ele não via problema algum.
“Deveria ser Tang Jianguo ou Tang Guanhai?”
Zhu Fuguê ponderou, coçando o queixo.
Por fim, bateu na mesa decidido. “Tang Sangui! Senhor Donald, de agora em diante, seu nome chinês será Tang Sangui.”
“Tang Sanguê...”

Donald repetiu o nome, enrolando a língua. “Que nome bonito! Majestade, tem algum significado especial?”
“Ah, sim, é bastante significativo.”
Zhu Fuguê assentiu com seriedade. “Sangui foi um célebre general chinês de duzentos anos atrás, que acabou se tornando príncipe. Acredito que o senhor tem porte nobre e um dia será o General Sangui da América.”
“Muito obrigado pela benção, Majestade.”
Apesar de achar absurdo tornar-se general, Donald sentiu-se aliviado: ao menos o significado era bom, e aparentemente sua vida não estava em risco.
“Registrem: amigo internacional Tang Sangui, em 1º de maio do ano 237 de Chongzhen, doou voluntariamente quarenta dólares. Caso não doe em tempo, cobrará juros compostos de três por cento.”
“Lembre-se: a assinatura deve ser em inglês, não apenas ‘Tang Sangui’!”
Zhu Fuguê pensou aliviado, quase se esquecendo da lição da última vez.
...
Vendo Donald assinar sob a ameaça da espada de Yang Liu, Zhu Fuguê sorriu:
“Muito bem, agradecemos pela generosidade, senhor Tang Sangui. Agora, falemos de assuntos realmente importantes.”
“Primeiro, não esperava que Sangui fosse o novo responsável por Prash!”
Zhu Fuguê retirou do bolso um documento parecido com uma carta de nomeação, encontrado com Donald por Yang Liu.
“O antigo responsável por Prash, o senhor Henry, o que aconteceu com ele?” perguntou Zhu Fuguê.
“Vocês conhecem Henry?”
Donald ficou surpreso, percebendo que a situação era mais profunda do que pensava.
Sem ousar mais fingir ser um camponês, respondeu: “Henry Moore foi transferido para Omaha pela companhia. Vim substituí-lo.”
“Ah, então Henry fez um bom trabalho!”
Zhu Fuguê comentou casualmente, mas isso acendeu a mente de Donald.
Apesar de ser apenas um pau-mandado na sede, Donald era bem informado.
Sabia que Henry ganhara a confiança dos executivos da Crock graças à sua experiência com trabalhadores chineses.
E esse chamado Imperador da Ming insinuara ser chinês!
O que isso significava?
Significava que talvez esses homens ajudassem Henry a gerenciar os chineses — ou, quem sabe, fossem contrabandistas de trabalhadores!
Os homens de confiança de Henry!
Não fazia sentido: Henry era um fraco, jamais controlaria uma gangue chinesa tão feroz.
Mais provável, Henry só teve sucesso graças à colaboração deles!
Se assim fosse, talvez ele próprio pudesse se aliar a essa gangue...
“Cof, cof!”
O pigarro de Zhu Fuguê cortou os devaneios de Donald. “Embora eu não saiba o que passa por sua cabeça, senhor Sangui, não se esqueça das fotos comprometedoras que temos em mãos. Não devia rir de forma tão maliciosa.”
Com uma só frase, Zhu Fuguê lançou Donald de volta ao abismo.
Colaborar?
Donald sabia que jamais teria o direito de tratar aqueles chineses impiedosos como parceiros...