Capítulo Doze: Transcendência

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A jovem consorte manteve-se impassível e, com um sorriso frio, indagou: “As demais damas ainda têm direito a uma última refeição, por que eu deveria partir de estômago vazio?”

O eunuco de rosto comprido, com um gesto largo da manga, gritou com voz aguda: “Sirvam a refeição para a consorte!”

Logo surgiu uma pessoa por detrás dele, trazendo uma bandeja de laca que depositou diante dela antes de se afastar.

Ao lançar o primeiro olhar sobre o que havia na bandeja, a jovem ficou atônita; ao observar melhor, riu de tanta raiva.

Sobre a bandeja não havia alimento algum, mas sim um documento. Nele, em três línguas — mongol, manchu e chinês — estava escrito que, em agradecimento pelas bondades do velho príncipe, ela estava disposta a seguir-lhe no além, acompanhando-o no reino dos mortos. Conforme orientação do príncipe, o primogênito Amin herdaria o título e todos os filhos do príncipe deveriam obedecer às ordens de Amin, auxiliando-o para restaurar a glória dos Khalkha.

A risada dela era estridente. O eunuco de rosto comprido permaneceu impassível, imóvel como uma estátua.

Depois de rir a seu contento, a jovem consorte lançou um olhar a todos os presentes no salão, pegou o documento nas mãos e leu em voz alta, palavra por palavra. Ao terminar, voltou a rir alto.

O eunuco, paciente, esperou que ela terminasse. Só então falou em tom grave: “Basta a consorte colocar sua impressão digital e o comandante promete que nosso pequeno herdeiro viverá em paz pelo resto da vida.”

Era o velho jogo de poupar o filho e sacrificar a mãe. O filho pequeno deixado para trás tornava-se presa fácil, à mercê dos outros.

“E se eu me recusar a colocar meu selo?”

“Bem... seria melhor que aceitasse, consorte. Sabe tão bem quanto nós que, no fim, colocar ou não colocar não faz diferença. Se entender as dificuldades de quem serve aqui, bastaria estender o dedo e seria uma grande graça para nós”, respondeu o eunuco, em tom suplicante.

“Se querem que eu assine, terão que me matar antes.”

Ela sabia muito bem que, morta, ainda pegariam seu dedo, manchariam de tinta vermelha e pressionariam sobre o papel; mas, enquanto viva, lutaria o quanto pudesse.

A jovem consorte não cedia, mas o eunuco de rosto comprido já esperava por isso; abandonou o tom de súplica, cruzou as mãos e mudou de voz: “Levem a consorte para o sacrifício!”

Dois eunucos e duas criadas surgiram, segurando-lhe os braços e pernas, dizendo: “Estamos a serviço da consorte.” Com destreza, envolveram-na com o traje fúnebre de luto, atando-lhe a cintura com um cordão de cânhamo. Vendo que trazia apenas um simples grampo de prata e jade nos cabelos, julgaram suficiente e cobriram-lhe a cabeça com um capucho de pano grosso, empurrando-a para fora do salão.

A jovem consorte não resistiu; deixar-se dominar pela força seria rebaixar-se inutilmente e não lhe traria nenhum benefício. Era melhor reservar as energias para os momentos certos, para falar com quem devia.

Ao sair do salão, empurrou com força os braços que a seguravam, ajeitou as mangas e, com o queixo erguido, seguiu na direção por onde as demais damas haviam passado. O eunuco apertou os dentes e seguiu bem de perto; cercada por tantos, ela parecia mais uma senhora saindo escoltada a passeio do que uma prisioneira sendo levada ao suplício.

Em instantes, o salão ficou entregue apenas às cortinas brancas que dançavam ao vento. Uma criada hesitou, mas acabou por seguir a jovem consorte; o eunuco quis impedi-la, mas, receoso de complicações, permitiu a passagem. Até aquele momento, tudo seguia conforme as orientações de Amin; a consorte não oferecera resistência. Era uma tarefa espinhosa, e o melhor era concluir logo e entregar o serviço.

O local escolhido por Amin para o ritual era isolado; seguindo pelo corredor, atravessando a porta em arco, chegava-se ao canto noroeste. Debaixo do alpendre do salão da morte, Amin, com três irmãos e expressão carregada, aguardava a chegada da comitiva.

Sabia que aquela mulher não se deixaria manipular facilmente e nem esperava que ela, submissa, pressionasse seu selo no documento. Era pura formalidade; entre o selo colocado antes ou depois da morte, quem notaria? O papel em si pouco lhe importava; se não fossem os irmãos insistirem numa prova para calar a boca dos outros, ele sequer se daria ao trabalho. Sempre haverá quem duvide, mas que diferença faz? Ele não se importava.

Pelo visto, os lamentos e choros anteriores não amedrontaram aquela jovem consorte, que não se dobrava a ameaças; pelo contrário, atiçaram sua fúria. Ele já dissera que documentos e selos não serviam para nada. Seus próprios métodos eram muito mais eficazes.

A jovem consorte foi empurrada para dentro do salão da morte, a criada trêmula seguiu para ampará-la e observou o ambiente ao redor. O salão, abandonado e sem uso, servia para armazenar tralhas e, limpo às pressas, exalava forte cheiro de mofo. Era inverno, e sem aquecimento, o frio era cortante.

Vinte damas, todas vestidas de branco, cada qual diante de um banquinho, e acima de suas cabeças, vinte laços de seda branca pendiam, balançando ao vento por todo o salão. No fundo, vinte catres enfileirados, aguardando como destino final.

Era o momento em que a noite se despedia e a aurora se insinuava; o céu lá fora clareava num azul pálido quase invisível. Um novo dia estava para começar, mas aquelas mulheres jamais veriam outra vez a luz da manhã.

Nesse instante, alguém, tomado pelo último fio de esperança, gritou por socorro e tentou correr, mas logo foi contido, a boca tapada, e o salão se encheu de prantos e gritos desesperados.

As janelas estavam lacradas por ordem expressa, e nos cantos, incensos exalavam fragrância densa, talvez para disfarçar o odor caso alguém perdesse o controle ao se enforcar. O cheiro adocicado misturava-se ao bolor, tornando o ar quase irrespirável.

Mesmo tendo se preparado, encarar de frente todas aquelas pessoas conhecidas, assistindo ao seu suplício, fez com que a jovem consorte arregalasse os olhos.

“Consorte, onde está Otchá?” Atrás dela, Amin e os três irmãos entraram, e ele perguntou com voz grave. Esta era a verdadeira razão de terem-na levado ali.

“Amin, sou tua mãe de criação. Se me matares sem alarde, não temes que a corte e o conselho de família te cobrem depois?” — retrucou ela, séria.

Curiosamente, Amin era dois anos mais velho que ela.

Amin, com voz baixa, lançou um olhar ao redor e respondeu por si mesmo: “Se trouxeres Otchá de volta, estas mulheres — e tu também — não precisarão morrer.”

A consorte suspirou e retrucou: “E se eu realmente te dissesse onde está Otchá, pouparias a vida delas? Ou a minha? Seria só mais uma para morrer comigo!”

Esses joguinhos infantis não a enganavam.

Amin riu, indiferente: “Então, não precisamos mais esperar.” Já sabia que seria esse o desfecho. Levantou a mão.

Soou dentro do salão um ruído sutil e ritmado: “Chegou a hora! Que as damas partam em paz! Boa viagem, sirvam bem ao velho príncipe!”

As damas foram apressadas ao banquinho, suas cabeças enfiadas à força nos laços de seda; assim que estavam presas, alguém habilidosamente puxava o banco. Em questão de segundos, num piscar de olhos, vinte mulheres que antes estavam vivas e agitadas debateram-se por um instante até que tudo se fez silêncio. Agora, balançavam suspensas, e a paz reinou no salão.