Capítulo Quarenta e Dois: A Ama Singular

Guanglu balançou a cabeça, “Não é bom.” O que era de ruim, ela teria que perceber por si mesma. “A senhora sempre quis ter um filho, mas nunca houve notícia... Isso, quando você entrar no palácio, vai entender naturalmente...”

Na casa de Shulan também sempre se esperava que ela tivesse um filho para garantir segurança. Se ela tivesse um filho no primeiro parto, seu posto de imperatriz estaria assegurado. Mas desde que entrou no palácio, nunca houve boa notícia. Agora, com a presença de uma rival como a nobre consorte He, lembrou-se de Suge.

Se fosse antes, ela nem ousaria pensar nisso. Mas desde que o pai de Suge foi rebaixado há dois anos, Shulan vinha planejando colocar Suge no palácio. Guanglu achava essa ideia um pouco egoísta; afinal, seria destruir a vida de uma garota. Suge, sabendo disso, ainda estaria disposta a ajudar?

No entanto, Shulan estava decidida. Ela pensava que, antes, Suge não queria ser concubina ou esposa imperial porque tinha o apoio de um pai de alto posto, Yabu. Agora que Yabu foi rebaixado e exilado naquela terra fria de Khalkha, ao trazê-la de volta para a capital e ao palácio, Suge não se oporia. Entre as mulheres do palácio, quem não era favorecida precisava de uma aliada para enfrentar a favorita. Com Suge ao seu lado, poderiam unir forças contra uma nobre consorte, e ela poderia então buscar um filho em paz. Disse a Guanglu que Suge tinha um coração mole, e bastaria pedir com jeito que ela aceitaria.

Guanglu, pouco envolvido nas questões femininas, prometeu que na próxima viagem a Khalkha traria Suge de volta.

Quando Suge saiu, o sol poente mergulhava lentamente no oeste. Fora He Ang quem a guiara na ida, mas o caminho de volta não era o mesmo. Seguiram pelos corredores laterais, dando uma grande volta, até saírem pelo portão circular e chegarem ao lado de fora do muro feminino, em frente ao Salão da Primavera Refletida.

Não era época de flores; sobre o muro feminino apenas galhos secos se agarravam, caindo em ramos tortos, como pinceladas de tinta sem ordem, pendurados no alto do muro, exibindo uma beleza melancólica sob o inverno. Imaginava que, na primavera, seria outro cenário: flores de todas as cores explodindo sobre o muro, em competição alegre, mil botões exuberantes e vibrantes. Suge não pôde deixar de suspirar: era realmente uma residência principesca.

No inverno, os dias são curtos. Em pouco tempo, o sol estava prestes a sumir no oeste. Os últimos raios escalavam o muro, perseguindo-as em passos ora rápidos, ora lentos, esgueirando-se por sobre seus ombros e alongando as sombras pelo chão.

Ao chegar em casa, Dongzhu e as outras ainda não haviam retornado. Suge foi até o quarto principal prestar contas à senhora, dizendo apenas que, por causa da multidão, se perdeu de Dongzhu e das demais, e foi ao templo da Cidade para ofertar os sutras copiados; em alguns dias, alguém iria buscá-los para queimar na cerimônia ancestral. Vendo o cansaço no rosto de Suge, a senhora deduziu que era do passeio e nada mais perguntou, mandando-as descansar.

O tempo de festas passava depressa. Excluindo Yabu, a família Rong não tinha alta patente; em Pequim, oficiais de terceiro e quarto grau eram comuns, misturando-se ao povo. Mas a família, de gerações abastadas, era próspera, incomparável aos oficiais pobres da capital. Curioso como, quanto mais modesto o posto, mais zelosos eram dos costumes. No que faltava em posição, compensavam em etiqueta, restaurando o orgulho e o conforto do coração.

Na mansão, os rituais eram muitos e requintados. Com a chegada do décimo segundo mês, todos se ocupavam animadamente, num clima festivo. Limpavam teias de aranha, removiam poeira, lavavam e pintavam o que era preciso. A cozinha era a mais movimentada: aves, peixes e carnes de todos os tipos entravam; preparava-se o banquete do deus do fogão, cozinhavam-se pães e doces fritos; cada quarto convidava o deus da porta, trocava amuletos de madeira de pessegueiro, escrevia dísticos de primavera, num vaivém constante até o dia vinte e nove, quando tudo estava pronto.

As tradições do Ano Novo eram mais intensas na véspera. De manhã cedo, Suge participou do culto ancestral; à noite, o jantar de vigília era harmonioso. Após o jantar, já noite profunda, a neve misturada a granizo caía silenciosa, trazendo o Ano Novo sob o véu da noite, e o vento do noroeste, em pouco tempo, cobria de branco todos os telhados.

Entre o povo da bandeira, havia o costume das crianças vigiarem a noite com os adultos, para trazer longevidade aos mais velhos. Suge jogou cartas por um tempo, depois sentou-se para conversar e vigiar a noite com a senhora. Perto da meia-noite, Hengchang e Xiliang, já impacientes, saíram com os criados para soltar fogos no pátio. Suge, a senhora e as tias foram assistir. Os fogos subiam, explodiam no céu, e ao olhar para cima, a neve caía sobre suas cabeças, iluminada pelos fogos coloridos, tingindo o mundo com mil tons de vermelho, amarelo, laranja e roxo.

Na virada do ano, rojões explodiam pela cidade, cada casa competindo para ver quem soltava mais, quem conseguia prolongar o som, em busca de sorte e prosperidade. Yizhu, delicada, não queria perder a festa, mas se escondia no colo da avó, tapando os ouvidos. Dongzhu e Ailanzhu, vestidas de seda, temiam que as fagulhas queimassem as roupas e assistiam da janela. Suge, diante dos fogos, uniu as mãos e fez nove reverências, homenageando o pai, a avó e a senhora.

Durante os dias do Ano Novo, as regras eram mais flexíveis; podiam brincar até tarde e a senhora dispensava as mais novas dos cumprimentos matinais. Suge gostava de dormir até tarde, aproveitando para acordar já com o dia claro. Yimo tentava acordá-la, mas ela pedia, com ar de súplica: “Dizem que, até o dia dez, não há distinção, nem regras. Logo estarei no palácio servindo a imperatriz e jamais poderei dormir assim... Deixe-me aproveitar estes poucos dias.”

Yimo não conseguia resistir, e afinal, exceto pela senhora, ninguém mais cuidava disso na mansão, então deixava por conta dela.

Mas os dias tranquilos de Suge terminaram cedo, logo no sexto dia do ano. De manhã, quatro rigorosas amas do Departamento de Etiqueta do palácio vieram cumprimentá-la. Ela dormia profundamente, esquecendo-se de pedir para acordá-la.

Na verdade, não era esquecimento de Guanglu, mas sim permissão para que ela aproveitasse um ano mais leve. Passado o quinto dia, ela deveria aprender os costumes.

No rigor do inverno, equilibrava uma tigela de água na cabeça e duas nos ombros, andando de um lado para o outro no pátio. Era um método de treinamento para as damas do palácio: andar com as costas retas, postura calma e serena, sem pressa nem hesitação, mesmo que estourassem rojões atrás de si.

Em casa, vira a mãe treiná-la assim, mas só de brincadeira. Agora não havia trégua: as quatro amas de olhos atentos, uma observava os ombros, outra o passo, se eram iguais e coordenados. As outras duas não encontraram defeitos, mas uma a fazia cruzar o batente repetidas vezes, e a última exigia que ela falasse enquanto equilibrava a tigela, para treinar a respiração e evitar perder o fôlego.

No primeiro dia, Suge caminhou pelo pátio cem vezes, atravessou cem batentes. O pátio era pequeno, a cada vinte passos precisava virar, a cada quarenta, cruzava dois batentes. Ainda precisava recitar algo. Mas recitar o quê?

No fim das contas, as amas só queriam ouvir o tom e o ritmo. Yimo, espiando pelo portão, ouviu Suge recitar sem parar: “A lua cheia assusta os pardais, a brisa fresca traz o canto da cigarra. No templo, o monge fala de carne, assustando todos os taoístas.”

Mais adiante, já cansada, Suge começou a falar sem rodeios: “Meu senhor, veja o senhor, elegante como um cipreste, mas quem adivinha que nasceu pepino, só esperando por uma palmada! Dizem que, desde pequeno, avó não dava carinho, tio não gostava, mas não precisava virar ferrão de vespa, com coração de mulher! Que veneno! Não sabe que odeio gente mesquinha? Qualquer dia dou uma palmada que vai grudar na parede e não sai nem com reza! Depois não reclame de mim!”