Capítulo Cento e Onze: O Novo Farmacêutico

Grete deixou os sacerdotes tomando conta do hospital e, sem pressa alguma, retornou à Torre dos Magos. O responsável pela torre, o mago Germano, o recebeu imediatamente, com uma expressão de desgosto profundo, quase batendo no peito de decepção:

— Que desperdício! Que desperdício! Como pôde abrir mão dessa oportunidade? Faltava apenas um dia! Depois de criar aquele milagre divino, se tivesse se apressado, ainda teria conseguido alcançar o emissário do Conselho dos Magos!

Grete sorriu constrangido. Que poderia alcançar, poderia, mas sendo médico, com uma epidemia em curso, como poderia simplesmente virar as costas e partir?

Em toda a cidade de Hartland, ou melhor, neste mundo inteiro, só ele era capaz de cultivar bactérias e identificar fontes de contágio! Sem garantir a purificação completa de todas as fontes de água, sem ver com os próprios olhos o número de pacientes reduzir-se a zero, como poderia partir tranquilo para estudar no Conselho dos Magos?

O mago Germano lamentou por um bom tempo. Grete escutava sorridente, sabendo que era preocupação genuína, e não retrucou. Depois de desabafar o suficiente, Germano finalmente lhe deu um tapinha no ombro:

— Está bem, já que voltou, então não vá mais embora. Aqui na Torre dos Magos temos tudo de que precisa, dedique-se aos estudos, busque a superação!

— Bem...

— Sim?

— Mestre Germano... desta vez eu vim perguntar... será que poderia levar alguns livros para ler na cidade? Afinal, ainda tenho o hospital...

— De jeito nenhum!

O mago Germano franziu as sobrancelhas na hora, exclamando:

— Os livros da Torre dos Magos não podem ser levados para fora!

— Mestre Germano... é que realmente não estou dando conta... Se eu não avançar de nível como sacerdote, não consigo avançar como mago! Não é que eu não queira estudar na Torre, mas se só me concentrar em magia, não consigo romper o limite!

— Você...

O mago Germano tamborilava os dedos na mesa, indeciso. Se aceitasse, desrespeitaria a regra da torre, que proibia a saída de livros de magia; se recusasse, ignoraria as grandes contribuições que Grete já prestara à torre.

Mais importante ainda, atualmente não havia nenhum mago de nível 1 na torre, ou seja, ninguém para disputar os livros com Grete...

— Está bem, vou consultar o pessoal — cedeu por fim. Como mago de nível cinco, Germano já não precisava dos livros de nível um; porém, Karan ainda era mago de nível dois e Elliot tinha acabado de alcançar o nível três, quem saberia se precisavam deles?

— Por mim, tudo certo — respondeu Elliot prontamente. Ele já estava travado no nível dois havia meses e lera todos os livros apropriados, quanto mais os de nível um. Além disso, conseguiu avançar ao nível três graças à inspiração de Grete, não poderia negar-lhe tal favor.

— Também não vejo problema — disse Karan, não querendo ficar para trás. Depois de sair do quinto andar da torre, ele procurou Grete discretamente e lhe fez um pedido:

— Veja, tenho um tio-avô chamado Ringer, é aprendiz de mago, foi ele quem me introduziu à magia... poderia lhe pedir o favor de aceitá-lo como farmacêutico no seu hospital?

— Ringer? — Grete esboçou um sorriso involuntário. O mago Karan à sua frente não gostou:

— O que foi?

— Ah... nada... é só que esse nome me soa familiar...

Solução de Ringer, também conhecida como solução salina composta, pode substituir o soro fisiológico para equilibrar eletrólitos e o balanço ácido-base. Na medicina, para pacientes com hemorragia intensa por trauma, cirurgia ou outras causas, os médicos costumam pensar logo: "Aplique um pouco de Ringer!"

Ouvir esse nome tão familiar neste mundo distante era reconfortante para Grete.

Ele se recompôs, disfarçando a expressão, e perguntou curioso:

— Aprendiz de mago? A Torre não lhe dá emprego?

— Bem, é que...

Grete então ficou sabendo que o Conselho dos Magos tinha uma regra: não sustentava inúteis. Se um aprendiz não avançasse de nível em dois anos, não poderia mais viver de graça na Torre dos Magos. Ou administrava algum empreendimento do conselho ou buscava outro meio de vida.

Por isso Grete não vira outros aprendizes na torre: ou já haviam avançado, ou foram mandados embora por não conseguirem progredir...

O tal aprendiz Ringer era um azarado. Não queria trabalhar nos negócios exteriores da torre como os demais, nem conseguia avançar por mérito próprio. Perdendo tempo e recursos por anos, já tinha consumido quase toda sua herança. O mago Karan, sensibilizado, engoliu o orgulho e pediu ajuda para arranjar-lhe um emprego.

— Farmacêutico, então... — Grete apoiou o queixo.

Na verdade, seu hospital estava pronto em quase tudo, menos nos medicamentos.

No mundo de onde viera, até mesmo um posto de saúde comunitário precisava de duas dezenas de categorias e centenas de tipos de medicamentos essenciais.

Pelo menos, o mínimo indispensável: penicilina, lidocaína, nitroglicerina, adrenalina, clorfeniramina, além de álcool, iodo, soro fisiológico... isso, pelo menos, tinha que ter!

Mas naquele mundo estranho, não havia nada... Grete já estava há dias destilando álcool por conta própria...

— Estou mesmo precisando de um farmacêutico — respondeu, meio por consideração a Karan, meio pelo nome do candidato. — Peça para ele vir fazer uma entrevista; se souber operar bem os equipamentos, eu o contrato.

No mínimo, pelo menos para lavar os frascos ele serviria!

Grete pensou, satisfeito.

Na manhã seguinte, Ringer apareceu. Trazendo consigo uma caixa de madeira reforçada com cantos de cobre, subiu cautelosamente os degraus e bateu à porta:

— Com licença, o senhor Nordemark está?

— Sou eu mesmo — respondeu Grete, após encaminhar os sacerdotes para a sala de consultas, onde recitavam livros. Ele próprio estava à mesa da recepção, escrevendo e desenhando — afinal, fazer anotações não exigia estar no escritório, e assim ainda podia cuidar da entrada. Ao ouvir a pergunta, levantou a cabeça e pôs a caneta de lado, observando.

De relance, Ringer parecia ter cerca de quarenta anos — Grete não era muito bom em identificar a idade dos estrangeiros, podia estar enganado —, a cintura levemente encurvada pelo peso da caixa, o rosto marcado por uma expressão preocupada.

Vestia um manto de seda azul-escuro, cuidadosamente passado, mas o tecido já mostrava sinais de desgaste e fragilidade. As botas estavam deformadas, sabe-se lá há quanto tempo as usava.

— Sou Ringer Ferré, indicado pelo mago Karan, vim me candidatar à vaga de farmacêutico...

Estendeu a mão com cautela. Grete apertou-a com a direita, o olhar descendo sobre ela. Dava para ver, nas polpas do polegar e do indicador, bem como nas articulações do médio, manchas de tinta; no dorso, algumas cicatrizes, provavelmente de queimaduras por ácidos ou bases. Grete sentiu-se um pouco mais tranquilo: pelo menos, o sujeito tinha experiência prática.

— Trouxe seus equipamentos de alquimia? Muito bem, faça uma demonstração para mim!

Grete ficou animado. E Ringer, de fato, fez jus ao nome: embora não fosse rápido, era muito seguro. Grete observou, satisfeito, enquanto ele manipulava os ingredientes, aquecia, evaporava, filtrava, cristalizava, destilava, extraía, tudo com calma e precisão.

— Está contratado! — disse Grete, radiante. — Salário de cinco moedas de ouro por mês; ficará responsável por preparar, diariamente, um galão de água destilada, meio galão de soro fisiológico e uma pinta de álcool para o hospital. Pode ser?