Capítulo Setenta e Dois: Meu Discípulo É Um Mago, Mas Também Um Curandeiro

Com dois grandes mestres presentes, era certo que não deixariam Grett cair desajeitadamente. Quando ele despencou, o ancião Elvin, sem sequer desviar o olhar, fez surgir discretamente uma videira junto ao pé. Ela enrolou-se na cintura de Grett, levantando-o com facilidade e depositando-o suavemente no chão.

Grett sentou-se com força, suando em bicas, massageando os joelhos e ofegando sem parar, ainda aliviado:

Ter um mestre poderoso é mesmo maravilhoso!

Finalmente conseguindo transferir a responsabilidade, Grett ficou sentado por meio minuto, depois cambaleou para inspecionar outros setores do hospital. O ancião Elvin e o bispo careca estavam ocupadíssimos, enquanto, do outro lado, o senhor da cidade, o Visconde Joan, permanecia na carruagem, conversando tranquilamente.

Ao seu lado estava um mago idoso, o mesmo que antes se sentara acima do mago German. O velho mago olhou para a esquerda, para a direita, e de repente exclamou:

“Aquela águia?”

O falcão cinzento voava incessantemente sobre as lojas, soltando gritos e agitando a fita vermelha presa às garras como uma bandeira. O Visconde Joan levantou os olhos, espantado.

Como senhor da cidade, podia desfrutar da vida e manter algumas amantes, mesmo sem grande habilidade bélica, o que não era um pecado grave. Mas uma coisa precisava ser memorizada: quais organizações sobrenaturais estavam na cidade, quão poderosas eram suas forças, e quais eram suas características de combate!

“Companheiro animal...” murmurou o Visconde Joan. “Este é... este é um sinal de pedido de ajuda da Igreja da Natureza!”

Se até o companheiro animal foi enviado para pedir socorro... quão grave estaria a situação lá?

O Visconde Joan apertou com força a moldura da janela. A carruagem seguiu adiante, e logo as notícias da Rua Norte começaram a chegar em ondas:

“Dez feridos!”

“Dezessete feridos!”

“Vinte e nove feridos! Todos já transferidos para uma loja próxima, sem mortes até agora!”

“Dez gravemente feridos, dezenove com ferimentos leves! Entre eles, cinco estão inconscientes!”

Agora sim, a situação era complicada... O Visconde Joan franziu a testa profundamente. Os nobres da comitiva, à medida que as notícias chegavam, começaram a se agitar:

“Meu Deus, minha sobrinha está na Rua Norte!”

“Meu neto saiu hoje para passear!”

“Minha sogra foi às compras com a cunhada, será que se envolveram nisso?”

“Baronesa Rona! Seu filho foi ferido!”

“Franz! Corra para a Rua Norte e avise aquele jovem sacerdote — como é mesmo o nome? — para tratar meu sobrinho primeiro! Se curar, há recompensa generosa; se não, quebre as pernas dele!”

A comitiva acelerou ainda mais. A multidão era densa, e o Festival de Verão, com a cidade em festa, não permitia uma passagem rápida. O cavaleiro Nolan liderou, abrindo caminho, acompanhado de dois capitães que gritavam:

“Saia da frente! Abram caminho para o senhor da cidade!”

“Se não abrirem, vamos açoitar todos!” gritou um cavaleiro montado ao lado da carruagem do Visconde Joan. O capitão Nolan olhou de soslaio, manteve-se calado, e os dois capitães apenas insistiram nos gritos:

“Saia da frente! Rápido!”

Que absurdo, Grett já estava sobrecarregado, se ainda lhe enviassem uma leva de feridos por chicote, como ele sobreviveria?

A comitiva correu, sacudindo-se, com lama e coisas desconhecidas voando sob as rodas, até finalmente chegarem à porta da loja. Os cavaleiros desceram agilmente, ajudando o senhor Joan a sair. O visconde se pôs de pé, virou-se e imediatamente começou a perguntar:

“Qual é a situação? Quantos morreram?”

“Senhor da cidade!” O soldado responsável pela ordem, firme e orgulhoso, respondeu:

“Até agora, não houve nenhuma morte!”

“Ótimo, ótimo...” O Visconde Joan suspirou aliviado. Apressou-se para dentro da loja, viu o ancião Elvin e o bispo careca em lados opostos, entoando magias de cura, e imediatamente aproximou-se, agradecendo repetidamente:

“Muito obrigado aos dois! Só graças aos senhores conseguimos salvar a vida dessas pessoas!”

O ancião Elvin acenou em reconhecimento, sem dizer nada. O bispo careca soltou uma risada:

“Não foi mérito nosso! Quando chegamos, o jovem Grett já havia organizado tudo. Grett!”

“Já vou!” Do setor vermelho, um rapaz correu apressadamente. O Visconde Joan fixou o olhar: era um jovem de dezesseis ou dezessete anos, com a camisa de linho fina encharcada, manchas de sangue no peito e nas mangas. Os cabelos negros molhados grudavam na testa, suor escorrendo pelo rosto.

— Um jovem de família comum. Mas, se o bispo do Templo do Deus da Guerra o recomendava, não podia ser ignorado.

O Visconde Joan ponderou, acenou solenemente, e olhando nos olhos do rapaz, elogiou:

“Você é o Grett? Excelente trabalho!”

Normalmente, viria o aperto de mão, o tapinha no ombro, e a recompensa. Vendo o estado do rapaz, decidiu avançar direto para o terceiro passo.

O visconde Joan estendeu a mão ao bolso de moedas. Atrás dele, a alta sacerdotisa da Deusa das Águas, que acabara de entrar, interveio surpresa:

“É ele? Mas não é um mago!”

Mago? Não é um curador? O visconde Joan hesitou. Grett Nordmark era conhecido por ele; para tratar o pulso do cavaleiro Roman, o bispo careca já havia falado sobre ele. Mas, mago? Estaria confundindo as pessoas?

O visconde Joan virou-se, pronto para questionar a sacerdotisa, quando o velho mago que viajara com ele entrou cambaleando na loja. Olhou ao redor e, imediatamente, admirou-se:

“Ah, é mesmo um mago!”

Aos olhos do velho mago, via-se claramente nos feridos marcas de quatro cores: vermelho, amarelo, verde e preto, evidenciando o uso de técnicas mágicas. Junto à porta, um soldado segurava uma placa, escrita com letras fluentes nas quatro cores, também claramente feitas por magia:

“Clérigos de terceiro e quarto nível para a zona vermelha!
Clérigos de primeiro e segundo nível para a zona amarela!
Aprendizes para a zona verde, para limpar feridas, estancar sangue e fazer curativos!
Sigam as instruções, tratem conforme as marcas, assim salvaremos o maior número possível!”

Interessante!

O velho mago sorriu. Usar métodos de clérigos para classificar feridos e técnicas mágicas para marcá-los — um aprendiz de mago, realmente um jovem fascinante...

“É mesmo mago?” perguntou o Visconde Joan, franzindo a testa. O velho mago assentiu, sorridente: “Sim, é mago, recém-admitido na Torre dos Magos...”

Mago pode coordenar tratamentos? E ainda comandar um grupo de curadores? Não seria o bispo careca transferindo o mérito?

O Visconde Joan hesitou, sem saber se deveria questionar. Mas a sacerdotisa já perguntava: “Você disse que tudo isso foi feito por Grett? Mas ele é apenas um aprendiz de mago!”

Em poucos instantes, os nobres já haviam descido das carruagens, aglomerando-se ao redor da loja. Por dentro, o espaço era estreito e o odor de sangue forte, poucos queriam entrar, apenas espiando pela porta. Ao ouvir a sacerdotisa, começaram a cochichar:

“Aprendiz de mago?”

“Aprendiz fazendo trabalho de clérigo?”

“Só pode ser falso!”

“O bispo disse que ele estava no comando!”

“Ah, você conhece o temperamento do bispo...”

“Mago e curador ao mesmo tempo? Qual templo aceitaria isso? Fariam um escândalo...”

“Sim, é difícil ensinar conhecimento e ainda cultivar a fé, tantos anos de trabalho árduo! Recrutam e logo o aprendiz vai para outra ordem, que templo aceitaria isso?”

O murmúrio crescia, e a dúvida nos olhos do Visconde Joan aumentava. A mão no bolso de moedas recuou:

Algumas moedas não eram nada, mas premiar a pessoa errada seria vergonhoso. Afinal, quem era esse rapaz? Um aprendiz que causava tanta agitação!

“Você é mesmo aprendiz de mago? Ou curador?” perguntou o Visconde Joan, franzindo a testa. Grett abriu a boca para responder, mas o ancião Elvin, tendo terminado um feitiço de cura, respondeu sorrindo:

“Sim, Grett, ele é meu discípulo!”