Capítulo Oitenta e Dois: Que distância imensa até alcançar aquilo que foi retirado!
— A pedra de Ain também é visível?
O velho mago estava claramente intrigado.
Ele lera o artigo na véspera e até verificara por si mesmo: no campo de visão da meditação, tudo era um borrão, os brilhos mágicos não passavam de modo algum.
Embora Grete tivesse dito ontem que, com uma diferença de cinco níveis, seria possível enxergar claramente, ele sabia muito bem qual pedra de Ain havia trazido: era um artefato de nível um, como poderia ser visto?
— Mestre, posso usar seu cajado por um instante?
Grete já se voltava para o ancião Erwin. Com perfeita sintonia, o ancião ergueu o cajado, segurou o garoto pelo braço, sentou-o no banco e apoiou o bastão de carvalho atrás de suas costas. Grete conjurou rapidamente, enquanto o ancião deu a volta e se postou ao lado dele, exclamando surpreso:
— Ah! Realmente é possível ver!
Ora, que coisa!
A luz mágica se projetou sem dificuldades? Grete ficou agradavelmente surpreendido.
Não esperava que aquilo fosse emitir luz diretamente, tampouco contar com uma sombra nítida.
No fim das contas, havia tantos indicadores em radiologia — deslocamento do mediastino, rebaixamento do diafragma, aumento da transparência — que um médico poderia deduzir onde estava o corpo estranho…
— O que estão aprontando aí, vocês dois?
O arcebispo calvo zombou, aproximando-se também. Ele arregalou os olhos, olhando para todos os lados:
— Onde? Onde está?
— Não é assim que se vê. Use a visão meditativa…
O ancião Erwin o orientou.
O arcebispo fechou os olhos e concentrou-se. Observando mais atentamente, exclamou:
— Ah! Aqui está! Eu também vejo!
Um dedo grosso como uma cenoura apontou diretamente para o peito do garoto:
— Não há dúvida! É bem aqui!
Cinco níveis... É verdade. O velho mago recordou o artigo: se o artefato mágico e o observador diferirem em cinco níveis, será possível enxergar.
Olhou novamente para o neto — aprendiz de mago;
Depois para o ancião Erwin — no manto de linho marrom escuro, nos punhos bordados a prata com três folhas verdes, indicando claramente ser um sacerdote de oitavo nível.
Já ouvira falar das particularidades da Igreja da Natureza, e aquele bastão de carvalho certamente era também de oitavo nível.
Mais que suficiente.
O velho mago apressou-se para perto. Como mago de décimo primeiro nível, entrou em meditação ainda mais rápido, concentrou-se levemente — e nada apareceu. Ao virar-se, viu Grete parado de lado, com o rosto constrangido:
— O tempo acabou...
Ah, claro, ainda é um aprendiz. O feitiço de detecção não dura muito, trinta segundos no total. O ancião Erwin e o arcebispo já haviam visto; quando chegou sua vez, terminou justo a tempo.
Tudo bem, não é mais que um truque — quem não saberia repetir? O velho mago, sequer precisando entoar um encantamento, lançou a detecção num piscar de olhos. E, então, a visão meditativa se inundou de luz mágica.
O bastão de carvalho irradiava um brilho intenso. Sob o feitiço, o esterno e as costelas do neto surgiram nítidos, ossos por ossos. Uma pequena pedra em forma de losango estava incrustada numa grande sombra; sob a ação da magia, cintilava suavemente.
— De fato, é possível ver claramente...
O velho mago murmurou. Respirou fundo — pela primeira vez desde a noite anterior, sentiu sua inquietação se acalmar. Virando-se para Grete, assentiu em aprovação:
— Esse feitiço é realmente útil. Você foi muito bem.
— Não basta só dizer "muito bem"!
Dê-nos uma nota melhor!
Grete teve vontade de gritar, mas sabia que não era hora de discutir pontuações. Baixou levemente a cabeça em sinal de humildade. O velho mago então voltou-se para o ancião Erwin:
— Já que é possível ver, peço que faça o tratamento.
— Vou tentar — murmurou o ancião, aproximando-se do garoto e erguendo a mão direita. Entre os dedos abertos, deslizou silenciosamente uma fina trepadeira.
— Não! Socorro!
O garoto esperneou, gritando com todas as forças, inclinando o corpo para trás para fugir da trepadeira que se aproximava de seu rosto. Enquanto se esquivava, as pernas chutavam furiosamente; não fosse o ancião segurá-lo a tempo, teria despencado do banco.
— Jorge! Comporte-se!
— Não!
As vozes se sobrepuseram. O velho mago ralhou duramente com o neto, enquanto Grete correu e segurou o braço do ancião:
— Não pode simplesmente retirar assim!
— E por quê?
— Hum... Poderíamos conversar lá fora?
Grete olhou para o garoto em prantos, abaixando a voz. Sob o olhar de todos, o velho mago, constrangido, murmurou algumas palavras e fez um gesto.
O garoto arregalou a boca, apavorado — mas ficou completamente imóvel. O velho mago o deitou sobre a cama:
— Falamos aqui mesmo.
Bem... Pode ser...
Grete olhou ao redor, confirmando que o garoto estava controlado e não sairia rolando pelo chão, aliviando-se um pouco:
— Mestre, o que viu é um plano! Os pulmões são tridimensionais; se a trepadeira entrar, como vai saber o caminho? Não pode apenas adivinhar!
— Mas basta deixá-la crescer sozinha...
— Mestre, dentro do pulmão há ramificações! Se entrar pelo caminho errado?
— Então você sabe o trajeto certo?
— Claro que sei! Hum, posso desenhar...
Sem esperar que fosse buscar, Elliot prontamente correu para trazer papel e tinta. Grete ergueu o pé, mas o deixou cair, sorrindo de leve:
Depois de um ou dois meses neste mundo, finalmente alcancei o ponto em que basta pedir e já tenho quem faça os recados por mim ^_^
O mago Elliot desceu correndo e voltou logo, trazendo um enorme rolo de papel, que estendeu com zelo. Grete sorriu constrangido:
— Não precisava de tanto...
Observou o corpo do garoto e começou a desenhar.
Tomando como base o tronco de uma criança de dez anos, delineou toda a caixa torácica, a posição das clavículas, cada costela, e desenhou os dois lobos pulmonares. Em seguida, trocou para uma caneta vermelha e traçou desde a nasofaringe e a traqueia até os brônquios:
— Estes são os pulmões. Dentro deles há a traqueia, e só por ela a trepadeira pode passar...
Na extremidade inferior da traqueia, divide-se em dois brônquios principais.
O direito é mais grosso e inclinado, e logo abaixo divide-se assim...
Com traços rápidos, o brônquio direito ramificou-se em três, e cada um deles em mais ramos, criando dez galhos como uma árvore.
O ancião Erwin, apoiado na mesa, esticava o pescoço, confuso:
— Espere! Preciso memorizar... Por que se divide tanto?
Não é pouca coisa. Grete suspirou:
— As artérias pulmonares acompanham os brônquios, então subdividimos os pulmões em segmentos broncopulmonares... O pulmão direito possui dez segmentos...
— Isso parece um trava-línguas — disparou o arcebispo calvo.
Bem dito. Quando eu aprendia isso, pensava o mesmo.
Grete deu de ombros, preguiçoso. O arcebispo insistiu:
— Então o esquerdo também tem dez?
— Não, o esquerdo tem oito.
Grete revirou os olhos.
Surpreendente, não?
Surpreendente mesmo!
Quando estudávamos anatomia regional, o professor nos provocava exatamente assim...
Os dois trocaram pequenas provocações, enquanto o ancião Erwin franzia a testa, tentando decorar. Murmurava para si mesmo:
— É difícil de memorizar...
E é mesmo. Grete bem sabia: ele copiara o desenho do livro-texto, mas o maldito "Atlas de Anatomia Regional" só trazia imagens planas, difíceis de entender. Quase não conseguiu memorizar tudo...
Se não fosse um colega ter compartilhado o "Atlas Colorido de Anatomia Humana de Netter", talvez nunca tivesse decorado aquilo.
— Você disse que os pulmões são tridimensionais — então, estes brônquios que desenhou, eles se dirigem para dentro ou para fora? Por onde, afinal, minha trepadeira deve passar?