Meu estimado irmão mais novo, Jorge Brilhante.

Ano primeiro de Jian’an, uma manhã outonal.

Dentro do portão norte da cidade de Huaiyin, incontáveis súditos se aglomeravam, ansiosos por deixar a cidade. Uma carroça permanecia bloqueada à margem da estrada, imóvel, e o cocheiro mostrava no rosto uma inquietação crescente.

Como se não bastassem as adversidades, naquele instante alguém bradou do alto das muralhas: “No portão oeste, acenderam fumaça de lobo! Fechem os portões depressa!”

Os soldados encarregados da guarda imediatamente tentaram cerrar os portões, mas os habitantes da linha de frente, vendo a salvação tão próxima, recusavam qualquer ideia de desistir. Instalou-se o caos, empurrões e tumulto; a carroça foi esmagada pela multidão, seu eixo partido, tombando à beira da via.

...

Zhuge Jing, ainda imerso no sono, sentiu-se subitamente envolto por uma sensação de vertigem e peso, como se o mundo girasse ao seu redor; logo sua cabeça foi violentamente atingida, despertando-o em meio à dor lancinante. Era uma dor tão profunda que parecia atravessar a carne e alcançar a alma, acompanhada de uma avalanche de memórias que invadiam seu cérebro.

Seus olhos arregalaram-se, os globos repletos de sangue, encarando tudo ao redor com um misto de familiaridade e estranheza, a expressão completamente aturdida.

“Jin’er, você acordou?” Ao seu lado, uma bela senhora, que também fora lançada ao chão pelo acidente, ao vê-lo despertar, transmutou o espanto em alegria e arrastou-se até ele, segurando sua cabeça e examinando seus olhos atentamente.

“Eu... minha cabeça dói. Deixe-me ficar