Capítulo 26 - As Marés de Guangling no Dia Dezoito de Agosto

Todos conhecem, nos tempos vindouros: o grande maremoto do décimo oitavo dia do oitavo mês no Rio Qiantang, de fama mundial. Contudo, poucos sabem que, desde os tempos pré-Qin até a era moderna, devido à força de Coriolis e ao acúmulo gradual de sedimentos na foz do rio, o local das maiores marés ao longo da costa oriental dos mares sempre migrou lentamente para o sul.

Nos períodos pré-Qin e Han, o auge da maré ocorria em Guangling, hoje conhecida como Yangzhou.

Durante as dinastias Wei, Jin e dos Seis, predominava em Wu, atualmente Suzhou.

Após as eras Tang e Song, a fama passou para Qiantang, hoje Hangzhou.

No tempo em que viveu Zhuge Jin, o maior espetáculo das marés do Mar do Leste manifestava-se justamente na cidade de Guangling.

O renomado poeta do Han Ocidental, Mei Cheng, natural de Guangling, compôs um elogio à maré de sua terra: “Nas luas novas e cheias, grandes ondas se erguem, de estrondo e vigor assustadores, avançando ao norte do rio, batendo nas escarpas rubras, ainda mais impetuosas.”

O nome dessa obra de Mei Cheng ressoava forte em sua época, sendo mencionado ao lado de Jia Yi e Sima Xiangru. A razão de sua menor fama posterior reside no fato de pertencer a Guangling, então parte do domínio de Wu, tendo servido ao príncipe Liu Pi, que mais tarde instigou a Rebelião dos Sete Estados.

Liu Bei, em menos de dois anos desde que entrou em Xuzhou, jamais havia visitado Guangling, tampouco presenciado o espetáculo das marés locais.

Hoje, por acaso, chegava o maior fenômeno anual, o décimo oitavo dia do oitavo mês, e ele, junto a Zhuge Jin, foi ao estuário do canal de Han para contemplar o espetáculo admirável.

Aproveitariam, depois da vazante, para verificar quantos peixes a versão mais recente da rede de bambu aprimorada por Zhuge Jin conseguiria capturar.

Seria um prazer e tanto.

Porém, o tempo de espera pela maré era entediante, e Liu Bei aproveitava para sondar Zhuge Jin sobre as etapas de aprimoramento da tal rede.

Zhuge Jin, sem pressa, começou a explicar calmamente.

Primeiro, mostrou a Liu Bei o protótipo de bambu. Para um leigo como Liu Bei, nada parecia fora do normal à primeira vista.

Mas ao comparar com a segunda versão, percebeu que, na primeira, as lâminas de bambu estavam dispostas paralelamente ao sentido da rede, enquanto na segunda, estavam alinhadas verticalmente, enfrentando a corrente de lado.

O princípio era fácil de entender, Liu Bei compreendeu sozinho.

Obviamente, a primeira versão, ao submergir, apresentava muita resistência à água, a superfície exposta sendo larga demais, facilitando o arrasto pela correnteza. Na segunda, o lado estreito enfrentava o fluxo, cortando a água com mais estabilidade.

Ao olhar para a terceira versão, notou-se que, além da inovação anterior, acrescentou-se uma corda de cânhamo atada a grandes pedras na base, com orifícios para fixação, evitando ainda mais que a rede fosse arrastada.

Mas ainda não era o bastante, explicou Zhuge Jin. Após testes, percebeu que, embora as pedras evitassem a deriva, a rede ainda podia se inclinar, deixando de enfrentar a corrente de frente, o que diminuía a área útil para interceptar os peixes.

Por isso, na quarta versão, uma vara oca de bambu, à prova d’água, foi atada ao topo, servindo de flutuador, garantindo que, mesmo quando arrastada, a força da flutuabilidade a reposicionasse corretamente.

Assim, a rede ficava com um flutuador em cima, uma pedra embaixo, firmemente estabilizada na vertical, podendo até endireitar-se sozinha caso fosse virada.

Zhuge Jin, na verdade, não conhecia os detalhes exatos da confecção dessa rede, apenas tinha uma noção geral do conceito. Mas, dotado de mente lógica e boa visualização espacial, bastaram-lhe alguns dias de experimentos para desenvolver a solução.

Liu Bei já admirava o produto final, mas, ao conhecer o processo de desenvolvimento e tantas versões intermediárias, convenceu-se de que a forma de pensar de Zhuge Jin era, de fato, muito mais extraordinária que o resultado em si.

Não se tratava de um lampejo de sorte, nem de copiar algo de outro lugar.

Era pura engenhosidade, percepção aguçada, e capacidade de resolver problemas imediatamente.

“Uma simples rede de bambu, e em poucos dias chega ao quarto modelo, cada um um pouco melhor que o anterior. Que rapidez de raciocínio, realmente rara em qualquer época da história.”

Enquanto Liu Bei admirava, trovões ribombavam ao longe. Surpreso, ergueu o olhar ao céu; embora nublado, não chovia.

Logo, um criado explicou que não eram trovões: era o som da maré.

Liu Bei sentiu um calafrio. Como o vento que anuncia tempestades, sentou-se ereto e reverente, pronto para presenciar a maravilha do mundo.

Para Zhuge Zhan, nada era novidade; em sua vida anterior, na capital da província, presenciara as grandes marés inúmeras vezes.

Ainda assim, a reverência dos outros o contagiou, e adotou também uma postura de respeito diante da natureza.

Logo, à distância, a maré surgiu como uma linha prateada, subindo rio acima desde Hailing, empurrando até mesmo o poderoso fluxo do Yangtzé de volta.

Especialmente quando as ondas do rio encontravam a maré contrária, formavam-se ondas de choque, erguendo-se ao céu num instante para logo depois se dissipar, maravilhando todos os forasteiros do interior.

Liu Bei, sem cultura poética, só conseguia exclamar internamente de espanto.

Sun Qian, por sua vez, era o mais instruído do grupo, e, sem conseguir conter-se, recitou trechos da “Ode à Maré de Guangling” de Mei Cheng, e também de Wang Chong, do atual Han Oriental.

Liu Bei, ouvindo, não pôde deixar de torcer os lábios: “Que sentido têm os poemas antigos? Se tens inspiração, faça tu mesmo um.”

Sun Qian apressou-se em sorrir, constrangido: “Sou limitado em talento, com tais mestres à frente, apenas passaria vergonha.”

Liu Bei, porém, não se conteve: “Mas a escrita de Mei Cheng é realmente superior à tua, Ziyu?”

Zhuge Jin, ao lado, jamais imaginou ser envolvido assim, e apressou-se em dar a entender que nada fizera para provocar tal situação...

Mas Liu Bei insistiu: “Sempre soube que pessoas de inteligência ímpar são versáteis. A poesia é uma arte menor; talvez Ziyu não se dedique a ela, mas, com tua mente, mesmo improvisando, não faria por menos. Seria uma recordação da visita. Se eu mesmo soubesse compor, também tentaria, mas nada sei.”

Zhuge Jin relutava em plagiar poemas, pois achava isso pouco elegante. Não buscava fama entre o povo, pois de nada lhe serviria, e ainda atrapalharia sua discrição.

Mas, ao perceber a sinceridade de Liu Bei, notou que não era ironia; Liu Bei sentia-se mesmo frustrado pela própria falta de cultura, querendo apenas expressar-se diante da cena grandiosa.

Diante disso, Zhuge Jin pensou: “Já que o general sente o peito oprimido e não sabe como descrever o que vê, improvisarei alguns versos. Contudo, compondo poesia, convém sugerir alguma aposta.”

Liu Bei ficou surpreso, depois exultante.

Zhuge Jin sempre fora um convidado especial, acima dos demais, e mesmo ajudando tanto, nunca aceitara retribuições. Que ele, agora, propusesse um acordo, era uma oportunidade rara para Liu Bei quitar sua dívida de gratidão:

“Ah, senhor, és tão capaz e ainda assim tens algo a pedir de mim? Pois peça sem receio!”

Zhuge Jin, então, sem maiores pretensões, chamou alguns dos homens enviados por Mi Zhu e disse a Liu Bei: “Este irmão Tang, junto de outros, são experientes navegantes, que Zizhong cedeu temporariamente ao meu comando, trazendo também trezentos guardas e marinheiros.

Peço-lhe, general: se minha ode à maré de Guangling agradar-lhe, que Zizhong transfira oficialmente esses trezentos homens, seus barcos e propriedades para mim.

Não cobiço riquezas; é que, ao terminar meus assuntos aqui, precisarei de pessoal sob meu comando para investigar, abertamente e em segredo, em Yuzhang, Jiangxia e Xiangyang, a situação de meu tio e irmãos.

O senhor sabe, meu tio foi pressionado por Zuo Rong e Zhu Hao no ano passado, e apenas se sabe que recuou derrotado para o oeste, sem notícias concretas. Preciso de tempo e recursos para averiguar. Recentemente, com tantos conflitos em Guangling, não ousei usar suas tropas para tratar de assuntos familiares.”

Liu Bei nem esperou que terminasse, e garantiu de imediato a transferência integral. Ele próprio falaria com Mi Zhu para que a cessão fosse definitiva.

Zhuge Jin, satisfeito com a prontidão, continuou: “Muito bem, então por esta poesia valerão trezentos guardas. Já que estamos jogando, proponho mais uma aposta, ligada à rede de bambu.

Após assistirmos à maré e lançarmos as redes, aposto que, ao recolhê-las à noite, conseguiremos mais de vinte mil jin de peixe, cem por rede.

Se não atingir a meta, entrego-lhe o segredo da rede sem contrapartida. Mas, se conseguirmos, terei aliviado a crise alimentar de Guangling e pedirei mais um favor:

Se Tang Guang e os demais encontrarem notícias concretas de meu tio, e se este estiver em perigo, peço-lhe que me empreste alguns milhares de soldados e suprimentos pelo tempo que for necessário, para atravessar o rio e socorrê-lo.”

Liu Bei, sem hesitar, concordou mais uma vez: “É o justo. Se não fosse pelo plano de Ziyu, meus dez mil soldados já teriam se dispersado ou perecido. Quando Huaiyin foi sitiada e Xiapi atacada, nossa situação era desesperadora.

A sobrevivência de hoje é mérito de Ziyu. Portanto, mesmo que as redes não capturem peixe, caso obtenhas notícias fidedignas e haja perigo real, emprestarei-te tropas. Só não posso garantir suprimentos, esses terás que providenciar.”

Liu Bei falava abertamente, sem rodeios, como entre irmãos:

Se não me trouxeres peixe, ainda assim empresto soldados, mas não suprimentos, pois também passo fome. Se trouxeres muito peixe, e meus soldados não morrerem de fome, empresto ambos.

Justo.

“Perfeito!”

Diante da franqueza, Zhuge Jin também respondeu com igual disposição, pedindo sem cerimônia: “Tragam uma pena!”

Por azar, ninguém, ali em passeio ao ar livre, portava pincel ou tinta, tornando o momento constrangedor.

Vendo isso, Liu Bei sacou uma das lâminas de sua espada dupla e entregou a Zhuge Jin, apontando para a margem arenosa:

“Que tal inscrever os versos na areia com a espada? Depois podem ser copiados.”

Zhuge Jin, olhando ao redor e vendo que não havia alternativa melhor, aceitou a espada e, traçando linhas tortas na areia, escreveu:

“Ouço o trovão a cem léguas,
A lira silencia um instante.
Do palácio, partem cavaleiros,
Às margens do rio, aguardam a maré.
As nuvens de outono, sob o sol, se afastam,
O Mar do Leste se expande sob o céu.
Ondas brancas vêm como neve,
E um frio cortante prende toda a assembleia.”

Esses versos, que ouvira nos anos de universidade, contemplando a maré do alto de uma torre, eram de Meng Haoran, poeta da dinastia Tang.

Desta vez, apenas adaptou os nomes dos lugares, trocando Qiantang por Guangling, tornando-os úteis para o momento.

“Belo poema, verdadeiramente belo”, exclamou Liu Bei, que, mesmo sem domínio da métrica, sentiu o ritmo e a força das palavras, recitando em alta voz.

Zhuge Jin devolveu a espada e alertou: “Chega de elogios, a maré já atingiu o auge. Aproveitem para afundar as redes! E, por ora, não divulguem que fui eu o autor deste poema. Fama em excesso dificulta viagens e buscas, despertando a cobiça dos maus.”

Zhuge Jin sabia que, com tantas tarefas em viagens futuras, manter-se discreto era fundamental para a própria segurança.