Capítulo Cento e Onze: O Trem do Tempo
O irmão Zhao piscou os olhos: “Cem anos atrás, o senhor Qi Yuanshan já havia previsto o surgimento da Era da Terra, e as demais conclusões foram feitas por ele...”
“Uma pena que não tenha chegado a conclusões mais profundas.”
“A historiografia das novas civilizações, até hoje, ainda não estabeleceu uma verdadeira base teórica. Precisamos de mais gênios envolvidos e de amostras históricas mais precisas... Na Terra, a Fundação Espaço Profundo carrega essa missão.”
A dúvida no coração de Zhang Yuan cresceu ainda mais.
Havia realmente quem quisesse prever o futuro, isso era simplesmente inacreditável!
Diante de sua expressão surpresa, o irmão Zhao apenas sorriu, sem responder. Após um momento de silêncio, disse: “Você sabe como a civilização terráquea é classificada nesses cálculos?”
“Que tipo de civilização?”
“Uma civilização medíocre.”
Seria mesmo a civilização terráquea assim tão medíocre?
Zhang Yuan não pensava assim; pelo menos, por ora, tudo ia de vento em popa.
Por fim, Zhao Qingfeng lançou-lhe outra frase: “Não duvide, os cientistas pessimistas são, na verdade, a grande maioria.”
“Irmão Zhao, você também tem uma perspectiva pessimista?”
“Sim...” Zhao Qingfeng continuou: “Seu pai também foi membro do Conselho Científico e contribuiu muito para essa disciplina. Infelizmente, não pôde ver este dia, nossa partida...”
“Se quiser saber mais sobre esses cálculos, pode procurar o professor Lin Fangzheng, do Conselho Científico. Creio que ele ficará feliz em recebê-lo...”
A curiosidade de Zhang Yuan foi despertada, mas o irmão Zhao nada mais quis revelar, deixando-o com uma ponta de frustração.
Esse sujeito definitivamente fazia de propósito!
Nos dias seguintes, sem muito o que fazer, Zhang Yuan solicitou ao acadêmico Ding mais projetos de trabalho, inclusive na área de design matemático para a indústria das novas civilizações.
Antes de hibernar, faria o máximo que pudesse, já que não havia regras rígidas para isso.
Manter-se ocupado era sempre bom, assim os pensamentos não se dispersavam.
Logo, vencido pela curiosidade, decidiu procurar o presidente do Conselho Científico, o professor Lin Fangzheng.
Era um homem de meia-idade, de aparência afável, com um ar de estudioso que lembrava o professor Wang Zhong, mas ainda mais gentil.
“Você já alcançou o nível dezesseis no trabalho, certo?”
“Sim, acabei de ser promovido.” Zhang Yuan assentiu, pois, nos últimos tempos, tinha se destacado, e sua capacidade permitira que escalasse os postos como um foguete.
Normalmente, um pós-graduando ocupa o nível dez.
“Muito bom! Li seu artigo sobre turbulência... A propósito, tem conhecimento sobre a teoria das motivações dos sonhos?”
“Teoria das motivações? Já li um texto do professor Wang Zhong.”
Conversaram casualmente, o que fez Zhang Yuan relaxar. Esses estudiosos eram sempre acessíveis; bastava ter talento, e logo estavam no mesmo patamar, sem grandes diferenças de hierarquia.
O professor Lin Fangzheng assentiu: “Meu foco de pesquisa é a historiografia das novas civilizações, que está profundamente ligada à teoria das motivações. Esta disciplina é complexíssima, e precisamos urgentemente de mais gênios para aprimorá-la.”
Zhang Yuan respondeu: “No futuro, posso tentar aprender. De todo modo, após acordar da hibernação, terei bastante tempo.”
“Ótimo. Mandarei alguns materiais para seu e-mail. Se tiver interesse, dê uma olhada... Se surgir alguma boa ideia, escreva um artigo e me envie.”
“A história da civilização terráquea pode trazer uma transformação a essa disciplina; precisamos aproveitar essa oportunidade.”
Zhang Yuan achou graça. Uma ciência política disfarçada de matemática soava menos desagradável. Até os governantes da Terra apoiavam a disciplina, o que o deixava confuso sobre a verdadeira capacidade desses especialistas.
Despediu-se do professor Lin e voltou ao quarto, suspirando.
Com certo receio, começou a ler aquela disciplina famosa e misteriosa...
Um dia depois.
Largou os materiais, alternando entre o rubor e o pálido, sentindo-se quase convencido.
Só tendo lido o básico, já percebia sua falta de conhecimento.
Era uma ciência que parecia emergir do próprio caos, e nem se podia imaginar o brilhantismo de seus criadores.
Durante a leitura, a estrutura engenhosa provocava-lhe vontade de aplaudir de pé!
Mas, infelizmente, ela trazia uma profecia final: a civilização terráquea não passaria de uma civilização medíocre.
...
Nos dez meses seguintes, Zhang Yuan entregou-se ao trabalho de forma obsessiva, tornando-se mais atarefado que nunca. Publicou alguns artigos: um sobre o uso do fluxo de Ricci no design industrial, outro sobre métodos topológicos de barreiras, ambos gerando boa repercussão.
No entanto, devido à população reduzida, sempre parecia faltar algo.
O ambiente mudava drasticamente; todos os dias, alguém entrava em estado de hibernação.
Pensar que logo se despediria daquela era fazia tudo perder o sentido original.
Era uma sensação estranha.
Talvez o ser humano seja, por natureza, um animal social: se restasse uma única pessoa no mundo, mesmo a imortalidade pareceria sem sentido.
Chegou, enfim, o dia da hibernação de Zhang Yuan.
“Venha, um brinde a você!”
Após encerrar o último relatório de trabalho, o acadêmico Ding e o irmão Zhao vieram se despedir. Os outros amigos próximos, Li Zhendong e Ye Kaifu, já haviam hibernado; Zhang Yuan os acompanhara na despedida.
Tin!
Zhang Yuan apenas molhou os lábios na taça, provando um pouco de água pura.
Para se preparar para a hibernação, estava há dois dias sem comer, recebendo apenas injeções regulares de glicose para manter as funções vitais. O estômago vazio, mas, sob efeito dos medicamentos, não sentia fome.
“Despediu-se dos amigos na Terra?”
“Sim, já me despedi.”
Zhang Yuan não encontrou palavras para dizer. Gravara vídeos para cada um dos amigos e recebera muitas bênçãos em troca.
Talvez por causa do remédio de hibernação, sentia a mente pesada, um leve torpor.
Esse torpor também abafava toda a tristeza e frustração antes do sono profundo.
“Vá, logo entraremos em hibernação também”, disse o acadêmico Ding, balançando a cabeça e suspirando baixinho. “Esta era vai acabar. Não fique tão triste, temos que estar preparados para isso...”
Logo, Zhang Yuan chegou ao local de registro para a hibernação.
Um homem de meia-idade perguntou baixinho: “Restou algum arrependimento não resolvido?”
Zhang Yuan pensou por um momento e respondeu: “Nenhum.”
“Seus bens?”
“Já estão devidamente arranjados.”
Então, assinou seu nome no acordo.
Apoiado por duas enfermeiras, deitou-se tranquilamente em um dispositivo retangular de hibernação. As enfermeiras aplicaram mais uma dose de medicamento.
Essas cápsulas de hibernação, figurativamente, lembravam gavetas encaixadas num grande refrigerador.
Cada pessoa dispunha de menos de dois metros cúbicos de espaço — e ali, dormiriam por séculos.
Uma sonolência pesada invadiu-lhe o cérebro.
Embora os nervos estivessem completamente anestesiados, a dor da separação persistia.
Naquele instante, uma tristeza profunda tomou conta de Zhang Yuan.
“Não se preocupe, a taxa de falha do módulo de hibernação é inferior a um em um milhão.”
“Se nada de extraordinário acontecer, seu sono durará 183 anos, depois acordará e trabalhará por cerca de dois anos...”
Cento e oitenta e três anos — muito tempo, tempo demais.
Ao som suave da voz da enfermeira, o olhar de Zhang Yuan foi se apagando.
“Em três meses, também entrarei em hibernação.”
“Pois é...”
Essas foram as últimas palavras que ouviu, já quase adormecido.
Em seguida, o módulo de hibernação se fechou e o líquido ultrafrio o submergiu, congelando sua vida.
O mundo mergulhou em escuridão, como se estivesse vivendo as alucinações do momento da morte.
Todas as memórias da vida desfilaram na mente: jardim de infância, escola primária, ensino médio, universidade... Inúmeras lembranças vívidas. Conversas com o pai, o memorando da Terra, e as histórias ocorridas na nave...
Adeus, esta era.
O tempo, de um caracol lento, tornou-se um cavalo selvagem e furioso.
Do nascimento à morte, do fracasso ao sucesso, amor e alegria, busca e luta, empolgação e desalento — tudo, absolutamente tudo, se condensou num ponto solitário e sem sentido...
Algumas histórias aconteceram.
Outras chegaram ao fim...
Muitas histórias aconteceram.
Muitas histórias chegaram ao fim...
Dez anos...
Vinte anos...
Trinta anos...
Cem anos...
Cento e oitenta e três anos!