Capítulo Cento e Vinte e Dois: Soldados comuns que os outros não tratam, eu tratarei!

Um grupo de sacerdotes cercava Grete, falando todos ao mesmo tempo, ansiosos por serem ouvidos. Grete estava prestes a convidá-los para entrar quando, por trás da tenda, surgiu lentamente uma haste negra:

— Eu também vim...

A voz era extraordinariamente rouca, e os olhos que a acompanhavam eram profundos, sombrios, lembrando chamas fantasmagóricas mesmo à luz do dia. No topo da tenda, um gato preto de luvas brancas saltou suavemente, pousando diante de Grete e soltando um miado leve.

— Mestre Linn! — exclamou Grete, radiante de felicidade, apressando-se para se aproximar. O necromante Linn fora seu guia no mundo da magia; foi graças à carta de recomendação dele que Grete conseguiu estudar na Torre dos Magos. Nos últimos meses, entre estudos de magia, rituais sagrados e experimentos, não encontrara tempo para visitá-lo, mas aquela dívida de gratidão estava gravada em sua memória.

Após meses sem se verem, o mago Linn mantinha o mesmo aspecto trôpego, com o manto negro adornado por um crânio. Contudo, o gato preto, Troca, exibia um pelo muito mais lustroso, sinal de que passara por bons tempos.

— Mestre Linn, senhor Troca! — Grete os saudou alegremente. Ao ver Linn, lembrou-se do esqueleto dourado capaz de desmontar a própria cabeça e quadris, e sentiu vontade de revê-lo para brincar mais uma vez:

— Há quanto tempo! Vocês também vieram? Não os vi na partida!

— Claro que vim — respondeu Linn, sorrindo de um modo que pouco lhe favorecia, com a pele seca e esticada sobre os ossos, quase se contraindo. Apenas um médico seria capaz de perceber, pelo movimento dos músculos faciais, que aquilo era mesmo um sorriso:

— O velho Guelman escondeu vocês todos atrás, foi sozinho para a batalha! E ainda por cima fez questão de não me avisar! Isso me obrigou a vir sozinho, errei o caminho e quase dei de cara com os homens da Igreja da Luz!

— O quê?! — Grete exclamou, alarmado. O Senhor da Luz era, como o nome indicava, o maior inimigo dos necromantes, e um feitiço de cura lançado sobre um esqueleto dobrava o dano. — Você está bem?

— Estou, sim — respondeu Linn, com um sorriso soturno. — Matei dois deles. Mas e você, o que faz aqui? Não é um mago?

— Mas também sou sacerdote... Desta vez vim tratar de feridos, para salvar vidas...

O necromante o fuzilou com o olhar, como se o acusasse. Sacerdote? Se queria ser sacerdote, devia ter procurado o templo! Por que então me pediu uma carta de recomendação?

E eu que me empenhei tanto, escrevendo elogios, e ainda vim visitá-lo...

Grete, sob o olhar dele, sentiu-se culpado. Deu um passo atrás, buscando um pretexto para acalmá-lo:

— Aliás, se tiver tempo, venha também! Para tratar feridos, uso muitos procedimentos cirúrgicos — abrir, costurar... Se quiser ajudar e discutir juntos, será ótimo!

Os olhos de Linn brilharam. Olhou ansioso para a tenda, tentado, mas por fim balançou a cabeça:

— Combinei com Guelman que desta vez vou acompanhar a equipe de batedores, então acho que não terei tempo. Ah, trouxe isto, que retirei daqueles desgraçados. Veja se há algo que lhe sirva.

Chamou Troca, que pulou à frente e, não se sabe de onde, trouxe um saco. Derramou-o ruidosamente: símbolos sagrados, livros de preces, pequenos frascos cintilaram ao cair no chão.

Instintivamente, Grete lançou uma detecção mágica. Uma luz branca ofuscante brilhou diante de seus olhos; ao erguer a mão, a luz atravessou a pele e delineou claramente os ossos. Grete exultou:

— Este serve! Que maravilha!

Nível cinco!

Um item mágico de quinto nível!

Agora tinha sua própria fonte de raios X!

Nunca mais precisaria pedir emprestado!

Com o símbolo sagrado nas mãos, olhou para longe. Fora do acampamento, sobre a colina, erguia-se uma pequena cidade, estandartes tremulando e refletindo a luz: era o próximo objetivo a conquistar. Depois de marchar tanto tempo com o exército, sabia que se tratava de Newark, no condado de Midland, o primeiro obstáculo no caminho da coalizão, impossível de ser contornado.

O senhor de Midland era devoto do Senhor da Luz e se mostrara especialmente zeloso ao trazer os cavaleiros do templo. Seu condado tinha um bom porto, supostamente um dos pontos de desembarque da igreja, e o conde Norman avançara rapidamente com suas tropas para derrotar o senhor de Midland antes que a Igreja da Luz pudesse aportar.

— Teremos de tomar a cidade... — murmurou Grete. Desde os tempos antigos, assaltar fortalezas sempre custava muitas vidas. A batalha do dia seguinte prometia ser sangrenta.

Na manhã seguinte, bem cedo, Grete correu ao acampamento da guarda da cidade. Trazia um balde de tinta na mão esquerda e uma pena na direita, desenhando linhas nos braços e pernas dos soldados, um a um:

— Virem à esquerda! Agora à direita! Fiquem retos! Pronto. Em caso de ferimentos graves, o torniquete deve ser amarrado aqui, entendidos?

Os guerreiros o observavam sorrindo, enfileirados e obedientes enquanto ele traçava as marcas. O capitão Karen afagou-lhe os cabelos, sorrindo:

— Pequeno Grete, não se preocupe. Nem sabemos se hoje lutaremos!

Grete olhou para ele, os sentimentos do corpo original e as memórias recentes misturando-se. Por fim, apenas conseguiu balbuciar, esforçando-se:

— Voltem vivos!

A guerra começou. No acampamento dos sacerdotes reinava o silêncio; Grete não conseguia ver a batalha, apenas ouvia os gritos ao longe. O bárbaro Bernard, seguidor que seu mestre lhe confiara, estava inquieto, erguendo e abaixando o enorme porrete, sem saber o que fazer. Grete teve de arranjar-lhe ocupação:

— Continue entalhando talas! Faça o máximo que puder, só Deus sabe quantos feridos teremos!

Ele próprio se ocupava preparando soro fisiológico, álcool, arrumando algodão, gaze, ataduras e remédios em ordem. Não demorou até que os feridos começassem a chegar, ainda antes do meio-dia:

— O cavaleiro Scott está ferido!

— O senhor Terrence está ferido!

— O cavaleiro Vincent está ferido!

Os sacerdotes atendiam com eficiência. Preces murmuradas se misturavam, luzes brancas surgiam e desapareciam. Logo, depois dos cavaleiros, soldados comuns, mal vestidos, eram trazidos correndo:

— Salvem-no! Por favor, salvem-no!

Gotas de sangue caíam no chão. Grete, próximo à cerca do acampamento, observava enquanto levavam feridos para perto dali, onde ficava o grupo de sacerdotes de Melton. Logo, gritos de súplica e ordens ásperas preencheram o ar:

— Não trataremos!

— Levem embora!

— Coloquem de lado! Nem conseguimos cuidar dos cavaleiros!

— Por favor, salvem-no... O capitão se feriu por nossa causa... Ele tem um filhinho esperando em casa, a filha está para se casar...

O semblante de Grete se tornou sério. Antes mesmo de partir com o exército, durante o surto da peste, ou desde que chegara àquele mundo, ouvira dizer: o tratamento dos sacerdotes era basicamente reservado à nobreza; quanto aos plebeus, tudo dependia do humor do conjurador. Por isso, preparou-se para aquela campanha, levando suprimentos para socorrer o máximo de soldados comuns.

Mas ouvir relatos e presenciar eram coisas distintas.

Suspirou em silêncio, desejando ajudar, mas hesitou. Nesse instante, passos apressados se aproximaram; dois líderes da guarda de Hartland, seguidos por uma fileira de homens carregando feridos, vieram diretamente a Grete:

— Pequeno Grete, salve-os — suplicaram.