Capítulo 114: Este é o Paraíso?

Após desembarcar nas Américas, se para Iijima Hiroto a sensação dominante era de incredulidade e um abalo profundo de seus valores, para Morishita Naichiro, chegar a este lugar era como retornar ao lar. Ou melhor, era como adentrar em um Éden dos sonhos.

O paraíso descrito por Tao Yuanming, encontrado por acaso por um lenhador, era menos um local real e mais a personificação do ideal dos eruditos do período Wei e Jin, uma âncora de suas aspirações. A vida é amarga, o mundo raramente corresponde aos desejos. Em todo tempo e lugar, homens de letras e estudiosos gostavam de criar para si mesmos um Éden, uma terra ideal.

Esse lugar podia ser o Jardim do Éden dos cristãos, a República idealizada por Platão; podia também ser o governo ancestral, simples e virtuoso, sonhado pelos confucionistas representados por Wang Mang; ou ainda a nação-farol utópica e inexistente, moldada a duras penas pelos intelectuais modernos inspirados pela cultura do Rio Amarelo.

Pode-se dizer que essa “terra ideal” é, em cada época, o refúgio da alma de um grupo que se acredita acima do vulgar. Mas o falso permanece falso. O Jardim do Éden virou nome de programas noturnos de conteúdo duvidoso. A República foi associada à China por Voltaire e Montesquieu durante o Iluminismo, com imperadores como Yongzheng e Qianlong, vistos sem razão pelos franceses como reis-filósofos ideais, úteis para criticar o poder clerical.

Wang Mang venerava o passado e desejava restaurá-lo, mas o passado que buscava jamais existiu. Ele próprio teve um fim trágico, com a cabeça exposta em praça pública, e até hoje é alvo de piadas, sendo chamado por vezes de “viajante do tempo”.

Quanto ao último dos países-farol, antes da viagem de Zhu Fugui, embora não tivesse colapsado por completo, com o avanço da internet e a facilidade das trocas internacionais, os dias em que poucos intelectuais detinham a palavra e a pena estavam contados. Quem não fosse surdo, cego ou alheio ao mundo, sabia que, por trás do ar de liberdade, pairava o cheiro de pólvora das carabinas, o sangue persistente dos nativos e o odor desagradável das drogas nas ruas.

Ao longo da história, a terra ideal quase sempre foi uma ilusão. Mas nesta viagem, Morishita Naichiro acreditava ter encontrado o verdadeiro paraíso, um reino ideal ao alcance das mãos.

Ali, havia um monarca sábio, guerreiros de verde entoando cânticos e de alto prestígio, e máquinas tão avançadas quanto, ou até mais, que as dos ocidentais! E quanto aos próprios ocidentais, pareciam suínos, manietados e mancando pelas estradas.

Mesmo estando ele próprio preso por cordas entre os cativos do Grande Império Ming, Morishita sentia-se em êxtase. Uma sensação tão extrema que nem mesmo os chineses, também vítimas das potências estrangeiras, poderiam compreender.

Faltando-lhes a mentalidade amadurecida de uma grande nação, forjada em milênios de ascensões e quedas, países fechados como o Japão viam suas emoções nacionais penderem ao extremo diante de choques.

No futuro, após a derrota esmagadora na chamada “batalha final entre amarelos e brancos”, esse fenômeno se tornaria mais evidente. Se a princípio as mulheres japonesas serviam de consolo aos soldados americanos por necessidade, depois do boom econômico, a imagem da jovem nipônica que “se derrete diante de estrangeiros” continuava onipresente.

No Japão, os chamados EG nacionais eram ainda mais notórios, devendo reverência aos seus ancestrais. Em contrapartida, surgiram assassinos depravados que se vangloriavam de “devorar carne de mulheres brancas”. Esses episódios bizarros escancaravam o trauma de um povo cuja confiança, uma vez destruída, jamais se reconstituía.

Morishita Naichiro, à beira da loucura, encontrou o florescente Império Ming. Para ele, até o ar era doce, e o som dos chicotes dos soldados Ming em suas costas soava como a mais bela música do mundo.

Quando, ao longe, surgiu no horizonte uma imponente cidade, não muito grande, mas repleta de edifícios de quatro ou cinco andares, Morishita não conteve a emoção e caiu de joelhos. Com lágrimas nos olhos, incapaz de dizer uma palavra, beijava desesperadamente a estrada de cimento ainda em construção, como se fosse o filho mais leal do Grande Ming.

Mo Bai, assustado com o estado de loucura dele, rapidamente chamou o velho médico Xiong Fengshan. Ao contrário de Li Chunfa, que ganhara peso de tanto comer doces, o velho Xiong Fengshan recusava-se a andar de carruagem e marchava a pé com os soldados.

Abaixando-se para examinar Morishita Naichiro, que balbuciava palavras incompreensíveis como “Subarashi”, o velho médico balançou a cabeça e disse: “Esse jovem parece acometido pela doença da alma errante. Deixe que eu prepare um remédio, e ele ficará curado.”

Deu ordens ao aprendiz Xiao Fengshan para preparar duas “poções milagrosas”: grânulos de isatis e vitamina B2. Essa era a receita universal do velho médico nos últimos meses; sempre que havia dúvida sobre o diagnóstico, prescrevia esses dois remédios baratos e sem efeitos colaterais. Se não curasse, ao menos não agravava; se curasse, ou se o paciente melhorasse sozinho, era atribuído ao talento do velho Xiong.

Mo Bai recebeu a receita com certa relutância: grânulos de isatis e vitamina B2 custavam poucos centavos, mas gastar dinheiro para tratar um japonês em estado delirante era algo difícil de aceitar! Segundo as normas para lidar com “bandidos brancos”, doenças mentais súbitas, principalmente com tendências violentas, eram normalmente resolvidas com a execução sumária.

Mas aquele sujeito, que ainda parecia humano, não havia recebido ordens superiores sobre seu destino! De fato, naquela época, o termo “diabinho” para os japoneses ainda não existia. “Diabo” referia-se normalmente aos ocidentais, aos brancos. A palavra, originalmente, não se destinava a descrever os povos do Leste Asiático, cujo aspecto era parecido com o dos chineses.

Em “Crônicas de Yanxia”, Chen Kangqi explicou: “Se for ‘enviado do além’, trata-se de emissários aos países estrangeiros; como os ocidentais chegaram primeiro à China, todos passaram a chamá-los de diabos.” Antes que os padrões estéticos fossem influenciados pelo Ocidente, a imagem dos europeus — narizes altos, olhos fundos, pelos ruivos e grossos — era vista pelo povo como a de um espírito maligno.

Os japoneses, por sua vez, eram apenas mais baixos, com dentes salientes e pernas arqueadas — nada mais. De fato, os chineses chegaram a ser ridicularizados pelos japoneses por suas vestes tártaras e rabos de rato. Se ao menos os chineses da dinastia Qing tivessem mantido penteados normais, não teriam sido alvo dos japoneses, que usavam cortes igualmente exóticos.

Enfim, como soldado do Exército Real da Grande Qing, que vivera mais de uma década sob o regime e agora crescia rapidamente no Grande Ming, Mo Bai acabou por pagar, mesmo a contragosto, os cinco centavos pelo remédio.

Depois, pegou o cantil, despejou água na tampa, misturou os grânulos de isatis e, com destreza, montou sobre Morishita Naichiro, forçou-lhe a boca com a adaga, jogou dentro um comprimido de vitamina e despejou de uma só vez o remédio.

“Cof, cof, cof!”

Morishita Naichiro teve uma forte crise de tosse, mas não resistiu, apenas assumiu uma expressão de êxtase, dizendo em japonês: “É este o néctar do Grande Ming? Minha vida... valeu a pena...”

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